Eine fremde Frau. Ein verschlossenes Gästezimmer. Und der Satz meines kleinen Sohnes ließ mich glauben, meine Ehe sei vorbei.
Mein Name ist Kate.
Das Haus war still, als ich am Fuß unseres Bettes stand und Leos kleine T-Shirts zusammenlegte.
Auf der Kommode lag noch immer der seidene Schal meiner Mutter. Drei Monate waren seit ihrer Beerdigung vergangen, doch er trug noch immer den zarten Duft ihres Jasminparfüms.
Bevor ich mich bremsen konnte, hob ich ihn an mein Gesicht und atmete tief ein.
„Mama… weinst du schon wieder?“
Leo stand in der Tür.
Er trug zwei verschiedene Socken – einen blauen und einen gestreiften – und hielt seine Saftpackung wie einen Schatz fest.
„Nein, mein Schatz. Ich rieche nur nach Oma.“
„Oma riecht nach Blumen.“
„Ja.“
Er kletterte aufs Bett.
Dabei fiel mir etwas auf.
An seinem Daumen klebte silberne Farbe.
Auch an seinem Ellenbogen war ein eingetrockneter Farbfleck.
Ich war mir sicher, dass er gestern Abend nach dem Baden noch nicht dort gewesen war.
„Leo, woher kommt die Farbe?“
„Farbe.“
„Das sehe ich. Aber woher?“
„Aus dem Kunstunterricht“, antwortete Mark aus dem Flur.
Mit einer Kaffeetasse in der einen und seinem Handy in der anderen Hand trat er ins Schlafzimmer.
„Die Kinder basteln diese Woche Sterne und Planeten.“
Dann lächelte er.
Dieses kleine, zurückhaltende Lächeln, als würde er ein Geheimnis mit sich herumtragen.
„Geht das überhaupt wieder ab?“, fragte ich.
„Du kennst Leo doch. In der Badewanne spritzt er überall hin – nur nicht auf sich selbst.“
„Doch!“, rief Leo lachend und rannte die Treppe hinunter.
Mark beugte sich zu mir und küsste mich kurz auf die Stirn.
„Du siehst müde aus.“
„Mir geht’s gut.“
„In drei Tagen haben wir Hochzeitstag. Zehn Jahre. Hast du daran gedacht?“
„Natürlich.“
„Gut.“
Wieder sah er auf sein Handy.
Dieses seltsame Lächeln erschien erneut.
Bevor ich den Bildschirm erkennen konnte, steckte er das Telefon weg.
„Ich muss kurz los.“
„An einem Mittwochvormittag? Musst du nicht arbeiten?“
„Nur eine Kleinigkeit.“
Ich sah ihm nach und redete mir ein, dass ich übertrieb.
Trauer verändert Menschen.
Seit dem Tod meiner Mutter schien ich überall Dinge zu sehen, die vielleicht gar nicht existierten.
Am Abend wollte ich frische Handtücher ins Gästezimmer bringen.
Doch die Tür ließ sich nicht öffnen.
„Mark? Warum ist das Gästezimmer abgeschlossen?“
„Ist es das?“
„Ja.“
„Das Schloss klemmt wahrscheinlich. Ich kümmere mich später darum.“
„Hast du den Schlüssel?“
„Irgendwo.“
Ich blieb noch einen Moment vor der Tür stehen.
Dann ging ich weg.
Weil vernünftige Ehefrauen ihrem Mann vertrauen.
Am nächsten Nachmittag war ich fast überzeugt, dass ich mir alles nur eingebildet hatte.
Leo saß im Einkaufswagen, während wir durch den Supermarkt gingen.
„Was brauchen wir noch?“
„Milch, Äpfel, Brot!“, sang er fröhlich.
An der Kasse wurde es plötzlich still.
Zumindest für mich.
Leo packte meinen Ärmel.
„Mama! Schau!“
Er zeigte auf eine Frau an der Brottheke.
„Da ist sie!“
„Wen meinst du?“
„Die Frau, die immer zu uns nach Hause kommt, wenn du arbeitest.“
Mir entglitt beinahe die Milchpackung.
„Was hast du gesagt?“
„Sie spielt oben im Zimmer.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
„Was meinst du mit spielen?“
„Spiele eben.“
Er schaukelte sorglos mit den Beinen.
„Aber Papa hat gesagt, das ist ein Geheimnis.“
Zehn Jahre Ehe.
Und plötzlich erzählte mir mein eigener Sohn, dass eine fremde Frau unser Haus besuchte, wenn ich nicht da war.
Ich bezahlte wie in Trance.
Die Kassiererin sprach mit mir.
Ich hörte kein einziges Wort.
Draußen blieb ich stehen.
„Leo… wie oft war die Frau schon bei uns?“
Er begann an den Fingern zu zählen.
„Ganz oft.“
„Was bringt sie mit?“
„Die große Tasche.“
„Welche große Tasche?“
„Die mit den Stäben drin.“
Stäbe.
Vielleicht Pinsel.
Vielleicht etwas ganz anderes.
Ich drehte den Einkaufswagen um.
Ich musste wissen, wer sie war.
„Entschuldigen Sie?“
Die Frau drehte sich langsam um.
Sie war vielleicht Anfang dreißig.
Sie hielt ein Brot in den Händen.
Als sie Leo sah, huschte ein Ausdruck über ihr Gesicht.
Sie erkannte ihn.
Und im nächsten Moment wusste sie offenbar auch, wer ich war.
„Kennen Sie meinen Sohn?“
Sie legte das Brot langsam zurück.
„Ich glaube… Sie sollten Ihren Mann anrufen.“
„Ich frage Sie.“
Sie schwieg.
Dieses Schweigen fühlte sich schlimmer an als jedes Geständnis.
„Wer sind Sie?“
Sie atmete tief durch.
„Ich heiße Nora.“
„Warum kommen Sie in mein Haus?“
„Ich arbeite für Mark.“
Mir wurde eiskalt.
„Was für Arbeit?“
„Es ist privat.“
„Privat?“
„Ich habe versprochen, nichts zu sagen.“
Das Wort traf mich wie ein Messer.
Ich brachte Leo zum Auto.
Meine Hände zitterten so sehr, dass ich kaum seinen Kindersitz schließen konnte.
Ich rief Mark an.
Mailbox.
Noch einmal.
Mailbox.
Zu Hause rannte ich sofort nach oben.
Das Gästezimmer war noch immer verschlossen.
Ich rüttelte an der Tür.
Vergeblich.
Leo stand plötzlich hinter mir.
„Mama…“
„Geh bitte wieder nach unten.“
„Aber da drin ist doch die Überraschung.“
Ich erstarrte.
„Welche Überraschung?“
„Papa hat den Schlüssel. Nur er und die Malfrau dürfen rein, weil sie noch nicht fertig sind.“
Malfrau.
Mein Kopf setzte alle Puzzleteile zusammen.
Die Farbe an Leos Händen.
Das verschlossene Zimmer.
Die geheimnisvolle Frau.
Marks Handy.
Sein Lächeln.
Seine Ausreden.
Ich war überzeugt, dass ich die Wahrheit längst kannte.
Dann vibrierte mein Handy.
Eine Nachricht von Mark.
Ein Foto.
Es zeigte das Gästezimmer.
An der Wand entstand gerade ein riesiges Wandgemälde.
Sanfte Blautöne.
Silberne Sterne.
Und das Gesicht einer Frau.
Die Augen meiner Mutter.
Unter dem Bild standen vier kurze Sätze.
„Ich habe das gestern fotografiert.“
„Ich war noch nicht bereit, es dir zu zeigen.“
„Bitte geh nach oben.“
„Ich liebe dich.“
Ich öffnete das Bild noch einmal.
Die silberne Farbe.
Die Sterne.
Der Fleck an Leos Daumen.
Noras Farbspuren.
Alles, was ich als Beweis für einen Betrug gesehen hatte, ergab plötzlich ein völlig anderes Bild.
„Oh Gott…“
Ich war nicht nur ein bisschen falsch gelegen.
Ich hatte mich komplett geirrt.
„Mama?“
Leo sah mich mit großen Augen an.
Ich lächelte schwach.
„Komm, Schatz.“
„Wohin?“
„Wir fahren zurück.“
„Zur Malfrau?“
Ich nickte.
„Ja.“
„Ich glaube… ich muss mich bei ihr entschuldigen.“
Zwanzig Minuten später fanden wir Nora auf dem Parkplatz.
Sie legte gerade ihre Pinsel in den Kofferraum.
„Es tut mir unendlich leid“, sagte ich sofort.
Sie schenkte mir ein warmes Lächeln.
„Mark kam vor vier Monaten zu mir“, erzählte sie.
„Er brachte einen Schuhkarton voller Fotos deiner Mutter mit.“
„Er wollte, dass sie jeden Abend bei dir ist.“
Mir schossen Tränen in die Augen.
Nora kniete sich zu Leo.
Sie gab ihm einen feinen Pinsel.
„Dein Papa hat mir erzählt, dass deine Oma Sterne geliebt hat.“
Leo nahm den Pinsel ehrfürchtig entgegen.
„Ich durfte das Geheimnis nicht verraten.“
„Das Wichtigste hast du auch nicht verraten“, sagte Nora lächelnd.
Als wir nach Hause kamen, wartete Mark bereits auf der Veranda.
„Es tut mir leid“, sagte er leise.
„Ich hätte früher mit dir reden sollen.“
„Zeig es mir.“
Er schloss das Gästezimmer auf.
Meine Mutter blickte mich von der Wand an.
Genau mit den freundlichen Augen, an die ich mich erinnerte.
Über ihr funkelten unzählige silberne Sterne.
Ich sank auf den Boden und weinte zum ersten Mal richtig seit ihrem Tod.
Mark kniete sich neben mich.
„Ich wusste nicht mehr, wie ich dich erreichen sollte.“
„Ich weiß“, flüsterte ich.
„Ich hatte mich selbst verloren.“
Leo tauchte seinen kleinen Pinsel in silberne Farbe.
„Mama“, sagte er lächelnd.
„Komm… den letzten Stern malen wir zusammen.“
