Annabelle stand am Fenster, Ihre Fingerspitzen streiften leicht das kühle Glas, während sie den Regen in sanften Laken fallen sah. Das rhythmische Prasseln auf den Scheiben spiegelte den Schmerz in ihrem Herzen wider – leise, konstant und seltsam beruhigend. Hinter ihr saß das Haus still, seine Stille drückte auf sie wie das Gewicht einer Wahrheit, die zu lange ignoriert wurde.Siebzehn Jahre Ehe. Ein Leben lang und doch nicht genug. Ihre Liebe hatte mit Leidenschaft begonnen, war zu einer Partnerschaft gereift und in letzter Zeit zur Routine verpufft. Aber trotzdem – damit hatte sie nicht gerechnet.
Sie hörte ihn, bevor er sprach, Seine Lederschuhe klirrten schwach auf dem Holzboden. Er stand in der Tür, seine Figur starr, die Hände in die Manteltaschen gesteckt, als wollte er sich gegen den Moment stemmen.
„Wir müssen reden“, sagte Arthur.
Es gab eine Pause, bevor Annabelle sich umdrehte, schon wissend. Seinem Ton fehlte es an Wärme. Seine Schultern hingen mit einer Resignation herab, die nur bestätigte, was ihr Herz seit Wochen vermutet hatte.
„Ich gehe, Annabelle“, sagte er mit zärtlicher Stimme. “Ich gehe nach Nataphine.“Der Name fiel wie ein Stein zwischen ihnen. Nataphine —die Studentin aus seiner Abteilung. Kaum dreiundzwanzig. Klug, charmant, voller Idealismus. Und offensichtlich unwiderstehlich.
“An einen Studenten Ihrer Fakultät?“ fragte sie, ihre Stimme ruhig, fast distanziert.
Arthur zögerte, dann nickte er. “Ja. Die Gefühle zwischen uns sind verblasst. Ich brauche … etwas Neues. Frische Emotionen, frische Erfahrungen. Du bist eine kluge Frau. Du wirst es verstehen.”
Da war es. Kluge Frau. Er nannte sie immer so, wenn er wollte, dass sie in Bezug auf etwas Irrationales rational ist. Als würde man fast zwei Jahrzehnte gemeinsamen Lebens für ein Mädchen eintauschen, das immer noch jede Nacht ihre Mutter anrief.Annabelle lächelte schwach. „Eine ‚kluge Frau’… Wie praktisch für Sie.”
Arthur öffnete den Mund, als wollte er sprechen, und schloss ihn dann. Er hatte Tränen erwartet, vielleicht schreien. Nicht diese Coolness. Nicht diese Haltung.
“Bist du dir da sicher?“ sie hat einfach gefragt.
„Ja“, sagte er. “Ich habe schon gepackt.”
Sie nickte und ging zum Schrank, um eine staubige Flasche Rotwein zu holen. Das Label war gealtert, genau wie alles andere in ihrem Leben — leise, ohne Vorankündigung.
„Nun“, sagte sie und entkorkte es, „das scheint ein besonderer Anlass zu sein.”
Arthur blinzelte. “Was meinst du damit?”
„Ein Abschiedsessen“, sagte sie und schenkte zwei Gläser ein. “Wir werden deine Familie, deine Freunde einladen. Immerhin sind siebzehn Jahre keine Kleinigkeit. Verabschieden wir uns mit Würde.”
“Du … willst eine Scheidungsparty schmeißen?”
Sie hob ihr Glas. “Warum nicht? Beenden wir es mit Stil. Ich möchte die junge Frau nicht enttäuschen, die dir dieses neue Leben schenkt. In der Tat, lade sie auch ein. Ich würde gerne die Muse hinter deinem großen Erwachen treffen.”
Er starrte sie verblüfft an.Aber Annabelle tippte bereits auf ihr Handy, Die Finger bewegten sich mit eleganter Präzision. “Morgen Abend. Sieben Uhr. Ich koche deine Lieblingsgerichte. Ein letztes Mal.”
Und einfach so war die Bühne bereitet.
Am nächsten Morgen stand Annabelle vor der Sonne auf. Ihre Augen, obwohl sie vom Schlafmangel geschwollen waren, strahlten vor Entschlossenheit. Sie würde nicht zusammenbrechen. Nein, sie würde den letzten Akt ihrer Ehe zu ihren eigenen Bedingungen orchestrieren.
Sie besuchte die Bank und fror ihre gemeinsamen Konten ein. Dann rief sie ihren Anwalt an — zum Glück einen alten College-Freund, der alle Feinheiten ihrer Finanzen kannte. Gegen Mittag hatte sie den Ehevertrag in den Händen, markiert und hervorgehoben.
Sie hat es zweimal gelesen. Dann lächelte er.
Die Wohnung gehörte, wie sich herausstellte, ihr. Die Klausel, die Arthur ignoriert hatte — die über Untreue — war in eleganter Rechtssprache geschrieben, aber kristallklar: Im Falle eines Verrats verliert die untreue Partei alle Rechte an Miteigentum. Am späten Nachmittag kehrte Annabelle nach Hause zurück und begann zu kochen. Ihre Hände bewegten sich automatisch, schälten, rührten, würzten, aber ihre Gedanken konzentrierten sich auf mehr als nur Rezepte. Sie wollte, dass die Nacht unvergesslich wird — nicht nur für Arthur, sondern für alle Anwesenden.
Sie holte das Hochzeitsporzellan hervor, polierte das Besteck und arrangierte frische Lilien in der Mitte des Tisches. Ihr Duft erinnerte sie an ihren Hochzeitstag. Bittersüß.
Pünktlich um sieben Uhr begannen die Gäste anzukommen.
Arthurs Eltern kamen zuerst herein. Seine Mutter Emma umarmte Annabelle fest.
„Vielleicht lässt sich das noch reparieren“, flüsterte sie.
Annabelle lächelte leise. „Danke, Mama. Aber einige Enden sind notwendig.”
Das Wohnzimmer füllte sich mit Lachen und höflichem Geschwätz. Gläser klirrten. Platten bestanden. Annabelle bewegte sich anmutig durch die Menge und moderierte mit geübtem Charme. Arthur schwebte unterdessen unbeholfen neben Nataphine, die sich zunehmend unwohl zu fühlen schien.Schließlich, als alle Platz genommen hatten, stand Annabelle auf.
Sie hob ihr Glas. „Freunde“, begann sie mit klarer und fester Stimme, „heute Abend ist ein Fest. Nicht von Trauer, sondern von Veränderung. Der Freiheit. Von Neuanfängen.“Ein Raunen ging durch den Raum. Arthur rutschte unruhig auf seinem Sitz herum.
„Zu Arthur“, sagte sie und drehte sich zu ihm um. „Danke für siebzehn Jahre. Dafür, dass sie mir Geduld, Belastbarkeit und vor allem Liebe zum Detail beigebracht haben.”
Und damit öffnete sie ruhig ihre Tasche und holte einen ordentlichen Ordner mit Papieren heraus.
Sie legte sie nacheinander auf den Tisch.
“Dies ist das Autokredit-Gemeinschaftskonto, wie Sie sich erinnern werden. Hier ist die Steuerschuld von Ihrem kleinen Nebenunternehmen. Und diese …“ sie lächelte süß, „das sind die Quittungen von all diesen Abendessen bei Kerzenschein und Schmuckkäufen. Sehr romantisch. Und überraschend teuer.”
Arthurs Gesicht wurde farblos. Nataphine versteifte sich neben ihm.Annabelle fuhr fort. “Und schließlich diese Schönheit – unser Ehevertrag. Erinnerst du dich, es zu unterschreiben, ohne es zu lesen? Hier ist die Klausel über Untreue. Sie verlieren Ihren Anteil an der Wohnung. Die Konten sind eingefroren. Der Scheidungsantrag? Gestern eingereicht.”
Die Stille war ohrenbetäubend. Man konnte das Klirren eines Löffels hören, der auf einen Teller fiel.“Natürlich“, sagte Annabelle glatt, „zum Nachtisch bist du immer noch willkommen.”
Sie drehte sich auf dem Absatz um und ging in Richtung Küche.
Hinter ihr löste sich der Abend in Chaos auf. Arthurs Freunde starrten ihn an, einige mitleidig, andere zurückhaltend amüsiert. Sein Vater murmelte etwas über „dumme Entscheidungen.“ Nataphine, bleich wie ein Geist, flüsterte: „Du hast mir nichts gesagt …“
Arthur sagte nichts. Ausnahmsweise war der Mann, der immer eine Rede parat hatte, völlig sprachlos.Zwei Wochen vergingen.
Die Wohnung fühlte sich jetzt anders an — ruhiger, aber nicht auf schmerzhafte Weise. Annabelle bewegte sich darin wie jemand, der seinen eigenen Rhythmus wiederentdeckt. Sie wechselte die Vorhänge, strich das Schlafzimmer in einem sanften Salbeigrün an und spendete Arthurs alte Anzüge einem Tierheim in der Nähe.
Sie meldete sich für einen örtlichen Töpferkurs an, etwas, wovon sie einmal geträumt hatte, aber nie die Zeit — oder Unterstützung — dafür hatte. An ihrem ersten Tag kam sie herein und fühlte sich zwischen dem Geschwätz und den verstreuten Lehmklumpen fehl am Platz. Da hörte sie eine warme Stimme hinter sich.“Zum ersten Mal?“ fragte er lächelnd, als er sein eigenes Werkzeug auf die Bank neben ihr stellte.
Annabelle drehte sich um und begegnete den Augen eines Mannes in ihrem Alter — silberne Streifen in seinem Bart, aber eine jungenhafte Energie in seinem Gesichtsausdruck.
“Ist es so offensichtlich?“ sie lachte.
“Nur weil ich letzten Monat derselbe war. Ich bin Julian.“ Sie schüttelten sich die Hände, und etwas an seinem Griff — eine ruhige Beständigkeit — beruhigte sie sofort.
In den nächsten Wochen wuchsen ihre Gespräche von gelegentlichen Scherzen zu etwas Tieferem. Sie sprachen über Bücher, Musik, ihre gemeinsame Liebe zu Küstenwanderwegen. Julian war Witwer, sanft und nachdenklich. Er hat nie nach Arthur gefragt. Das war nicht nötig. Eines Abends, nach dem Unterricht, brachte er sie zu ihrem Auto unter den bernsteinfarbenen Straßenlaternen.
„Weißt du“, sagte er, „es ist lustig. Ich habe mich für Töpferei angemeldet, um aus dem Haus zu kommen. Ich hätte nie gedacht, dass ich jemanden treffen würde, der mich auf Donnerstags freut.”
Annabelle lächelte und Wärme blühte in ihrer Brust. Es war lange her, seit jemand ihr das Gefühl gegeben hatte … gesehen zu werden.
Sie sah zu ihm auf. “Ich dachte immer, dass Enden der schmerzhafteste Teil einer Geschichte sind. Aber vielleicht sind sie nur eine Pause. Ein Atemzug vor etwas Neuem.”
Julian neigte den Kopf. “Vielleicht. Oder vielleicht sind sie der Teil, in dem die Geschichte tatsächlich beginnt.“ Monate später, als der Frühling in einem Farbenrausch über die Stadt schwappte, stand Annabelle wieder am Fenster — nur diesmal war sie nicht allein. Julian stand hinter ihr, die Arme sanft um ihre Taille geschlungen, der Geruch von frischem Kaffee wehte aus der Küche.
Sie schaute auf die Straße unten, wo die Kirschblüten zu blühen begonnen hatten, und flüsterte mit einem Lächeln:
“Siebzehn Jahre haben mir beigebracht, wie man jemanden liebt. Aber dieses Mal darf ich mich zuerst selbst lieben.”
Julian küsste ihre Schläfe. “Und jeder, der das Glück hat, Teil dieser Geschichte zu sein.”
Draußen hatte der Regen aufgehört. Die Sonne brach durch die Wolken wie ein stilles Versprechen.
Und diesmal gehörte der Neuanfang ganz ihr.
