**Dreißig Jahre lang glaubte ich, ich sei adoptiert, von Eltern verlassen, die mich nicht behalten konnten. Doch ein Besuch im Waisenhaus erschütterte alles, was ich zu wissen glaubte.**
Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mir zum ersten Mal sagte, ich sei adoptiert. Wir saßen auf der Couch, und ich hatte gerade einen Turm aus bunten Bauklötzen gebaut. Ich stelle mir vor, dass er mich anlächelte, aber es war eines dieser Lächeln, die die Augen nicht erreichten.
„Schatz“, sagte er und legte seine Hand auf meine Schulter. „Es gibt etwas, das du wissen solltest.“
Ich sah zu ihm auf, mein Lieblingsstoffhase fest an meine Brust gedrückt. „Was ist, Daddy?“
„Deine leiblichen Eltern konnten sich nicht um dich kümmern“, sagte er mit sanfter, aber fester Stimme. „Deshalb sind Mama und ich eingesprungen. Wir haben dich adoptiert, um dir ein besseres Leben zu geben.“
„Leibliche Eltern?“ fragte ich und legte den Kopf schief.
Er nickte. „Ja. Aber sie haben dich sehr geliebt, auch wenn sie dich nicht behalten konnten.“
Ich verstand nicht viel, aber das Wort „Liebe“ ließ mich sicher fühlen. „Also bist du jetzt mein Daddy?“
„Genau“, sagte er. Dann nahm er mich in den Arm, und ich kuschelte mich an seine Brust, fühlte mich, als gehörte ich dazu.
Sechs Monate später starb meine Mutter bei einem Autounfall. Ich erinnere mich kaum an sie – nur an ein verschwommenes Bild ihres Lächelns, weich und warm, wie Sonnenschein an einem kalten Tag. Danach waren es nur noch mein Vater und ich.
Am Anfang war es nicht so schlimm. Dad kümmerte sich um mich. Er machte Erdnussbuttersandwiches zum Mittagessen und ließ mich samstags morgens Cartoons schauen. Aber je älter ich wurde, desto mehr veränderte sich die Situation.
Mit sechs Jahren konnte ich meine Schuhe nicht binden. Ich weinte, frustriert, während ich an den Schnürsenkeln zog.
Dad seufzte laut. „Vielleicht hast du diese Sturheit von deinen leiblichen Eltern“, murmelte er leise.
„Sturheit?“ fragte ich und blinzelte zu ihm hoch.
„Find es einfach heraus“, sagte er und ging weg.
Er sagte oft Dinge wie diese. Jedes Mal, wenn ich in der Schule Probleme hatte oder einen Fehler machte, schob er es auf meine „leiblichen Eltern“.
Als ich sechs Jahre alt war, veranstaltete Dad ein Grillfest in unserem Garten. Ich war aufgeregt, weil alle Kinder aus der Nachbarschaft kommen würden. Ich wollte ihnen mein neues Fahrrad zeigen.
Während die Erwachsenen herumstanden, redeten und lachten, hob Dad sein Glas und sagte: „Wisst ihr, wir haben sie adoptiert. Ihre leiblichen Eltern konnten die Verantwortung nicht übernehmen.“
Das Lachen verstummte. Ich erstarrte, meinen Teller mit Chips in der Hand.
Eine der Mütter fragte: „Oh, wirklich? Wie traurig.“
Dad nickte und nahm einen Schluck von seinem Getränk. „Ja, aber sie hat Glück, dass wir sie aufgenommen haben.“
Die Worte sanken wie Steine in meine Brust. Am nächsten Tag in der Schule tuschelten die anderen Kinder über mich.
„Warum wollten deine leiblichen Eltern dich nicht?“ höhnte ein Junge.
„Wirst du zurückgegeben?“ kicherte ein Mädchen.
Ich rannte weinend nach Hause und hoffte, Dad würde mich trösten. Aber als ich es ihm erzählte, zuckte er mit den Schultern. „Kinder bleiben Kinder“, sagte er. „Das überstehst du schon.“
An meinen Geburtstagen begann Dad, mich in ein örtliches Waisenhaus zu bringen. Er parkte vor dem Gebäude, zeigte auf die Kinder, die im Hof spielten, und sagte: „Siehst du, wie viel Glück du hast? Die haben niemanden.“
Bis ich ein Teenager war, verabscheute ich meinen Geburtstag.
Die Vorstellung, dass ich nicht gewollt wurde, verfolgte mich überall hin. In der High School hielt ich den Kopf gesenkt und arbeitete hart, in der Hoffnung, zu beweisen, dass ich es wert war, behalten zu werden. Aber egal, was ich tat, ich fühlte mich nie gut genug.
Hier ist die vollständige Übersetzung ins Deutsche:
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**Dreißig Jahre lang glaubte ich, ich sei adoptiert, von Eltern verlassen, die mich nicht behalten konnten. Doch ein Besuch im Waisenhaus erschütterte alles, was ich zu wissen glaubte.**
Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mir zum ersten Mal sagte, ich sei adoptiert. Wir saßen auf der Couch, und ich hatte gerade einen Turm aus bunten Bauklötzen gebaut. Ich stelle mir vor, dass er mich anlächelte, aber es war eines dieser Lächeln, die die Augen nicht erreichten.
„Schatz“, sagte er und legte seine Hand auf meine Schulter. „Es gibt etwas, das du wissen solltest.“
Ich sah zu ihm auf, mein Lieblingsstoffhase fest an meine Brust gedrückt. „Was ist, Daddy?“
„Deine leiblichen Eltern konnten sich nicht um dich kümmern“, sagte er mit sanfter, aber fester Stimme. „Deshalb sind Mama und ich eingesprungen. Wir haben dich adoptiert, um dir ein besseres Leben zu geben.“
„Leibliche Eltern?“ fragte ich und legte den Kopf schief.
Er nickte. „Ja. Aber sie haben dich sehr geliebt, auch wenn sie dich nicht behalten konnten.“
Ich verstand nicht viel, aber das Wort „Liebe“ ließ mich sicher fühlen. „Also bist du jetzt mein Daddy?“
„Genau“, sagte er. Dann nahm er mich in den Arm, und ich kuschelte mich an seine Brust, fühlte mich, als gehörte ich dazu.
Sechs Monate später starb meine Mutter bei einem Autounfall. Ich erinnere mich kaum an sie – nur an ein verschwommenes Bild ihres Lächelns, weich und warm, wie Sonnenschein an einem kalten Tag. Danach waren es nur noch mein Vater und ich.
Am Anfang war es nicht so schlimm. Dad kümmerte sich um mich. Er machte Erdnussbuttersandwiches zum Mittagessen und ließ mich samstags morgens Cartoons schauen. Aber je älter ich wurde, desto mehr veränderte sich die Situation.
Mit sechs Jahren konnte ich meine Schuhe nicht binden. Ich weinte, frustriert, während ich an den Schnürsenkeln zog.
Dad seufzte laut. „Vielleicht hast du diese Sturheit von deinen leiblichen Eltern“, murmelte er leise.
„Sturheit?“ fragte ich und blinzelte zu ihm hoch.
„Find es einfach heraus“, sagte er und ging weg.
Er sagte oft Dinge wie diese. Jedes Mal, wenn ich in der Schule Probleme hatte oder einen Fehler machte, schob er es auf meine „leiblichen Eltern“.
Als ich sechs Jahre alt war, veranstaltete Dad ein Grillfest in unserem Garten. Ich war aufgeregt, weil alle Kinder aus der Nachbarschaft kommen würden. Ich wollte ihnen mein neues Fahrrad zeigen.
Während die Erwachsenen herumstanden, redeten und lachten, hob Dad sein Glas und sagte: „Wisst ihr, wir haben sie adoptiert. Ihre leiblichen Eltern konnten die Verantwortung nicht übernehmen.“
Das Lachen verstummte. Ich erstarrte, meinen Teller mit Chips in der Hand.
Eine der Mütter fragte: „Oh, wirklich? Wie traurig.“
Dad nickte und nahm einen Schluck von seinem Getränk. „Ja, aber sie hat Glück, dass wir sie aufgenommen haben.“
Die Worte sanken wie Steine in meine Brust. Am nächsten Tag in der Schule tuschelten die anderen Kinder über mich.
„Warum wollten deine leiblichen Eltern dich nicht?“ höhnte ein Junge.
„Wirst du zurückgegeben?“ kicherte ein Mädchen.
Ich rannte weinend nach Hause und hoffte, Dad würde mich trösten. Aber als ich es ihm erzählte, zuckte er mit den Schultern. „Kinder bleiben Kinder“, sagte er. „Das überstehst du schon.“
An meinen Geburtstagen begann Dad, mich in ein örtliches Waisenhaus zu bringen. Er parkte vor dem Gebäude, zeigte auf die Kinder, die im Hof spielten, und sagte: „Siehst du, wie viel Glück du hast? Die haben niemanden.“
Bis ich ein Teenager war, verabscheute ich meinen Geburtstag.
Die Vorstellung, dass ich nicht gewollt wurde, verfolgte mich überall hin. In der High School hielt ich den Kopf gesenkt und arbeitete hart, in der Hoffnung, zu beweisen, dass ich es wert war, behalten zu werden. Aber egal, was ich tat, ich fühlte mich nie gut genug.
Mit 16 fragte ich Dad schließlich nach meiner Adoption.
„Kann ich die Papiere sehen?“ fragte ich eines Abends beim Abendessen.
Er runzelte die Stirn, stand dann vom Tisch auf. Ein paar Minuten später kam er mit einem Ordner zurück. Darin war eine einzige Seite – eine Urkunde mit meinem Namen, einem Datum und einem Siegel.
„Siehst du? Ein Beweis“, sagte er und tippte auf das Papier.
Ich starrte darauf, unsicher, was ich fühlen sollte. Es sah echt genug aus, aber irgendetwas daran fühlte sich … unvollständig an.
Trotzdem stellte ich keine weiteren Fragen.
Jahre später, als ich Matt kennenlernte, durchschauten seine Augen meine Fassade sofort.
„Du redest nicht viel über deine Familie“, sagte er eines Abends, als wir auf der Couch saßen.
Ich zuckte mit den Schultern. „Da gibt es nicht viel zu sagen.“
Aber er ließ nicht locker. Mit der Zeit erzählte ich ihm alles – die Adoption, die Hänseleien, die Besuche im Waisenhaus und wie ich mich immer gefühlt hatte, als würde ich nirgendwo dazugehören.
„Hast du jemals daran gedacht, deiner Vergangenheit nachzugehen?“ fragte er sanft.
„Nein“, sagte ich schnell. „Warum sollte ich? Mein Dad hat mir doch alles erzählt.“
„Bist du sicher?“ fragte er, seine Stimme freundlich, aber bestimmt. „Was, wenn da mehr ist? Würdest du es nicht wissen wollen?“
Ich zögerte, mein Herz pochte laut. „Ich weiß nicht“, flüsterte ich.
„Dann finden wir es gemeinsam heraus“, sagte er und drückte meine Hand.
Zum ersten Mal zog ich es in Betracht. Was, wenn es mehr gab?
Das Waisenhaus war kleiner, als ich es mir vorgestellt hatte. Die Backsteinwände waren verblasst, und die Spielgeräte auf dem Hof sahen abgenutzt, aber gepflegt aus. Meine Hände waren schweißnass, als Matt den Wagen parkte.
„Bist du bereit?“ fragte er, und seine ruhigen, ermutigenden Augen sahen mich an.
„Nicht wirklich“, gab ich zu und klammerte mich an meine Tasche wie an einen Rettungsanker. „Aber ich schätze, ich muss es sein.“
Wir traten ein, und die Luft roch leicht nach Putzmittel und etwas Süßem, wie Keksen. Eine Frau mit kurzem grauem Haar und freundlichen Augen begrüßte uns von einem Holzschreibtisch aus.
„Hallo, wie kann ich Ihnen helfen?“ fragte sie, ihr Lächeln warm.
Ich schluckte schwer. „Ich … ich wurde von hier adoptiert, als ich drei Jahre alt war. Ich versuche, mehr Informationen über meine leiblichen Eltern zu finden.“
„Natürlich“, sagte sie und runzelte leicht die Stirn. „Wie ist Ihr Name und das Datum der Adoption?“
Ich gab ihr die Details, die mir mein Dad gesagt hatte. Sie nickte und begann, in einen alten Computer zu tippen. Das Klappern der Tasten hallte im stillen Raum wider.
Minuten vergingen. Ihr Stirnrunzeln vertiefte sich. Sie versuchte es erneut und blätterte durch einen dicken Ordner.
Schließlich sah sie auf, ihr Blick entschuldigend. „Es tut mir leid, aber wir haben keine Unterlagen über Sie hier. Sind Sie sicher, dass das das richtige Waisenhaus ist?“
Mein Magen zog sich zusammen. „Was? Aber … das ist der Ort, den mein Dad mir immer genannt hat. Mein ganzes Leben lang.“
Matt beugte sich vor und warf einen Blick auf die Unterlagen. „Könnte es ein Fehler sein? Vielleicht ein anderes Waisenhaus in der Nähe?“
Sie schüttelte den Kopf. „Wir führen sehr detaillierte Aufzeichnungen. Wenn Sie hier gewesen wären, wüssten wir das. Es tut mir so leid.“
Der Raum drehte sich, als ihre Worte sanken. Mein ganzes Leben fühlte sich plötzlich wie eine Lüge an
—
Die Autofahrt nach Hause war von schwerer Stille erfüllt. Ich starrte aus dem Fenster, meine Gedanken rasten.
„Alles okay?“ fragte Matt sanft und warf mir einen kurzen Blick zu.
„Nein“, sagte ich, meine Stimme zitterte. „Ich brauche Antworten.“
„Die werden wir finden“, sagte er bestimmt. „Wir reden mit deinem Dad. Er schuldet dir die Wahrheit.“
Als wir vor dem Haus meines Vaters anhielten, schlug mein Herz so laut, dass ich kaum etwas anderes hören konnte. Das Licht auf der Veranda flackerte, als ich klopfte.
Es dauerte einen Moment, aber schließlich öffnete sich die Tür. Mein Vater stand dort in seinem alten karierten Hemd, sein Gesicht von Überraschung gezeichnet.
„Hey“, sagte er vorsichtig. „Was macht ihr denn hier?“
Ich sparte mir die Höflichkeiten. „Wir waren im Waisenhaus“, platzte es aus mir heraus. „Sie haben keine Unterlagen über mich. Warum würden sie das sagen?“
Sein Gesichtsausdruck erstarrte. Einen langen Moment sagte er nichts. Dann seufzte er schwer und trat zurück. „Kommt rein.“
Matt und ich folgten ihm ins Wohnzimmer. Er ließ sich in seinen alten Sessel sinken und fuhr sich mit der Hand durch sein dünner werdendes Haar.
„Ich wusste, dass dieser Tag kommen würde“, sagte er leise.
„Wovon redest du?“ fragte ich, meine Stimme brach. „Warum hast du mich belogen?“
Er blickte auf den Boden, sein Gesicht von Bedauern überschattet. „Du wurdest nicht adoptiert“, sagte er, seine Stimme kaum hörbar. „Du bist das Kind deiner Mutter… aber nicht meines. Sie hatte eine Affäre.“
Die Worte trafen mich wie ein Schlag. „Was?“
„Sie hat mich betrogen“, sagte er, seine Stimme bitter. „Als sie schwanger wurde, hat sie mich angefleht, zu bleiben. Ich habe zugestimmt, aber ich konnte dich nicht ansehen, ohne daran erinnert zu werden, was sie mir angetan hat. Also habe ich die Adoptionsgeschichte erfunden.“
Meine Hände zitterten. „Du hast mich mein ganzes Leben lang belogen? Warum hast du das getan?“
„Ich weiß es nicht“, sagte er, seine Schultern sanken. „Ich war wütend. Verletzlich. Ich dachte… vielleicht wäre es einfacher für mich, wenn du glaubst, du gehörst nicht wirklich zu mir. Vielleicht würde ich sie dann weniger hassen. Es war dumm. Es tut mir leid.“
Ich blinzelte Tränen weg, meine Stimme zitterte vor Unglauben. „Du hast die Papiere gefälscht?“
Er nickte langsam. „Ein Freund von mir hat in den Akten gearbeitet. Er schuldete mir einen Gefallen. Es war nicht schwer, es echt aussehen zu lassen.“
Ich konnte nicht atmen. Die Hänseleien, die Besuche im Waisenhaus, die Kommentare über meine „leiblichen Eltern“ – all das hatte nichts mit mir zu tun. Es war sein Weg, mit seinem Schmerz umzugehen.
„Ich war nur ein Kind“, flüsterte ich. „Ich habe das nicht verdient.“
„Ich weiß“, sagte er, seine Stimme brach. „Ich weiß, dass ich dich im Stich gelassen habe.“
Ich stand auf, meine Beine fühlten sich wackelig an. „Ich kann das jetzt nicht. Sei sicher, dass ich mich um dich kümmern werde, wenn es soweit ist. Aber ich kann nicht bleiben“, sagte ich und wandte mich an Matt. „Lass uns gehen.“
Matt nickte, sein Kiefer fest zusammengepresst, als er meinen Vater anstarrte. „Du kommst mit mir“, sagte er sanft.
Als wir zur Tür hinausgingen, rief mein Vater mir nach. „Es tut mir leid! Wirklich!“
Aber ich drehte mich nicht um.
