Mein Leben lang fühlte ich mich wie ein Außenseiter in meiner eigenen Familie. Meine Mutter verehrte meine Schwestern, behandelte mich aber wie eine Last. Der Grund? Ich sah zu sehr aus wie der Mann, den sie vergessen wollte. Als ich schließlich die Wahrheit über meinen leiblichen Vater herausfand, änderte sich alles – aber nicht auf die Weise, wie sie es erwartet hatte.
Man sagt, Kinder zahlen für die Sünden ihrer Eltern. Meine Mutter sorgte dafür, dass das wahr wurde, obwohl sie es nie zugab. Mein ganzes Leben lang fühlte ich mich wie ein Fremder in meiner eigenen Familie, und es stellte sich heraus, dass es dafür einen Grund gab.
Ich wuchs mit zwei älteren Schwestern, Kira und Alexa, auf. Meine Kindheit verbrachte ich damit, sie zu beobachten und zu sehen, wie unsere Mutter sie behandelte.
Sie liebte sie offen, kaufte ihnen teure Kleidung, gab ihnen neue Spielsachen und nahm sie an warmen Sommertagen auf ein Eis. Sie kämmte ihre Haare, küsste ihre Stirnen und sagte ihnen, wie sehr sie sie bewunderte.
Währenddessen bekam ich ihre abgetragenen Kleider, ihre alten Spielsachen und ihre Reste. Ich bekam keine Gutenachtgeschichten oder Umarmungen.
Stattdessen bekam ich Befehle. „Olivia, putz die Küche.“ „Olivia, falte die Wäsche.“ „Olivia, steh nicht rum und tu etwas Nützliches.“ Ich war eine Dienerin in meinem eigenen Zuhause, und niemand schien sich dafür zu interessieren.
Mein Vater versuchte, mich zu beschützen. Ich erinnere mich an die Zeiten, als er mich in eine Umarmung zog, wenn die Worte meiner Mutter zu tief schnitten.
Er sagte mir oft, dass ich etwas Besonderes sei. Dass ich zählte. Aber als ich älter wurde, tat er das immer weniger.
Seine Stimme verlor an Kraft, und seine Freundlichkeit verwandelte sich in Schweigen. Dann begannen die Streitigkeiten.
„Ich sage dir, sie ist deine Tochter!“, schrie meine Mutter.
„Wie kann sie meine sein?! Wir sind beide Brünetten, und sie ist eine Blonde mit blauen Augen!“, schrie mein Vater zurück.
„Das passiert! Vielleicht hatte jemand in der Familie hellere Merkmale!“, insistierte meine Mutter.
„Dann lass uns einen Vaterschaftstest machen!“, schrie mein Vater.
Die Streitereien wurden zur Routine. Und sie endeten immer gleich – meine Mutter weinte, beschuldigte meinen Vater, sie zu hassen, und er gab nach. Aber ich vergaß diese Worte nie.
Mit vierzehn konnte ich es nicht mehr ertragen, zu Hause zu sein. Ich holte mir einen Job, nicht nur für das Geld, sondern um zu entkommen.
Mit meinem ersten Gehalt kaufte ich einen DNA-Test. Und als die Ergebnisse kamen, zerbrach alles.
Eines Abends trat ich durch die Tür und sah meinen Vater im Wohnzimmer stehen.
Er hielt einen Umschlag in der Hand, seine Augen fixierten meinen Namen, der auf der Vorderseite stand.
„Was ist das?“, fragte er. Seine Stimme war scharf. „Warum ist dieser Brief an dich adressiert?“
Mein Magen sackte. Ich trat einen Schritt vor. „Gib ihn zurück“, sagte ich und griff danach.
Er zog ihn weg. „Erklär zuerst“, sagte er. Sein Griff um das Papier wurde fester.
Ich zögerte. Meine Hände zitterten. „Es ist… ein DNA-Test.“ Meine Stimme kam kaum heraus.
Er wartete nicht. Er riss den Umschlag auf. Seine Augen scannten die Seite. Dann verzerrte sich sein Gesicht vor Wut.
„SIMONA!“, brüllte er.
Meine Mutter stürmte herein. „Was ist, mein Schatz?“
„Olivia, geh in dein Zimmer“, befahl mein Vater.
„Aber—“
„JETZT!“, schrie er.
Ich drehte mich um und ging, mein Herz pochte. Ich musste nicht raten, was die Ergebnisse waren.
Die Stimmen meiner Eltern trugen durch die dünnen Wände, jedes Wort schnitt tiefer als das letzte.
„Sie ist nicht meine?!“, schrie mein Vater.
„Es spielt keine Rolle!“, fauchte meine Mutter.
„Es spielt mir eine Rolle! Du hast mich belogen, Simona! Vierzehn Jahre lang!“
„Du verstehst es nicht! Ich hatte keine Wahl!“
Die Wut meines Vaters füllte das Haus. Ich drückte mir die Hände auf die Ohren, aber nichts konnte die Wahrheit blockieren. Er war nicht mein leiblicher Vater. Meine Mutter hatte ihn betrogen.
Tage später testete er meine Schwestern. Alexa war seine Tochter, aber Kira nicht. Ich beobachtete vom Flur aus, wie er seine Taschen packte.
„Du gehst?“, flüsterte ich.
Er sah mich nicht an. „Ich muss.“
Er reichte die Scheidung ein, zahlte Unterhalt für Alexa und brach den Kontakt zu uns anderen ab.
Nachdem er gegangen war, wuchs der Hass meiner Mutter gegen mich. „Das ist deine Schuld“, zischte sie. „Würdest du nicht so sehr wie er aussehen, wäre das alles nicht passiert.“
Sie ignorierte mich, es sei denn, sie brauchte etwas. „Olivia, wasch das Geschirr. Olivia, wische den Boden.“ Ich war unsichtbar, bis es Zeit zum Putzen war.
Aber Kira? Sie hob nie einen Finger. Meine Mutter verehrte sie immer noch. „Mein schönes Mädchen“, sagte sie, während sie Kiras Haare hinter ihr Ohr strich. „Du siehst genau wie ich aus.“
Ich war nichts für sie. Ich war es nie.
Eines Tages kam meine Mutter ins Zimmer. Ihr Gesicht war kalt, ihre Arme verschränkt. „Ich habe beschlossen, dass du ab jetzt Miete zahlen wirst“, sagte sie.
Ich blinzelte. „Was?“ Meine Brust zog sich zusammen. „Ich kaufe schon meine eigenen Lebensmittel!“
„Du verdienst Geld. Es ist nur fair“, sagte sie.
Ich ballte die Fäuste. „Dann lass Alexa und Kira auch zahlen!“ Meine Stimme zitterte. „Warum nur ich? Warum behandelst du mich so?!“
Ihre Augen verdunkelten sich. „Weil du mein Leben ruiniert hast!“, schrie sie. „Das ist deine Schuld!“
Ich fühlte mich, als hätte man mich geschlagen. Mein Hals brannte, aber keine Worte kamen. Ich drehte mich um und rannte in mein Zimmer, schlug die Tür hinter mir zu.
Aber es spielte keine Rolle. Sie änderte ihre Meinung nie. Ich hatte keine Wahl. Ich zahlte Miete.
Alexa machte die Sache noch schlimmer. Sie warf mein Make-up in die Spüle, schnitt Löcher in meine Hemden und warf mein Essen in den Müll.
Eines Tages fand ich meinen gesamten Gehaltsscheck vermisst. Ich stürmte in ihr Zimmer. „Warum tust du das?!“
Sie starrte mich an. „Weil Papa wegen dir gegangen ist!“, schrie sie. „Wenn du nur wie Mama ausgesehen hättest! Wie Kira!“ Als ob ich darauf Einfluss gehabt hätte.
Sobald ich mit der Schule fertig war, wusste ich, dass ich weg musste. Mein Manager von meinem alten Job sah meine Entschlossenheit und bot mir seine Hilfe an.
Er sprach mit seinem Sohn, der ein Unternehmen leitete, und bekam mir eine Stelle als Verkaufsrepräsentantin.
Es war nicht glamourös, aber es bezahlte gut. Mit meinen ersten Gehaltsschecks fand ich eine kleine Wohnung und zog sofort aus.
Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich meinen eigenen Raum. Niemand, der mir Befehle erteilte. Niemand, der meine Sachen stahl.
Ich fühlte mich frei. Aber meine Mutter und meine Schwestern verschwanden nicht. Sie fanden immer einen Grund, mich zu kontaktieren. Sie riefen nie an, um zu fragen, wie es mir ging. Sie wollten nur Geld.
Je älter ich wurde, desto mehr verlangten sie. Zuerst gab ich nach, in der Hoffnung, dass sie mich in Ruhe lassen würden. Das taten sie nie.
Eines Tages, als meine Mutter wieder anklopfte, beschloss ich, dass ich etwas im Gegenzug wollte.
„Ich möchte den Namen meines leiblichen Vaters wissen“, sagte ich.
Sie schnaufte. „Ich habe dir doch gesagt, er will dich nicht. Er hat dich verlassen.“
Ich starrte ihr in die Augen. „Dann werde ich dir kein Geld mehr geben.“
Ihre Lippen verzogen sich in Missfallen, aber sie gab schließlich nach. „Sein Name ist Rick“, sagte sie und kritzelte eine Adresse auf. „Geh ruhig. Verschwende deine Zeit.“
Ich kratzte mein Erspartes zusammen und machte die dreißig Stunden lange Fahrt, nur um herauszufinden, dass sie wieder gelogen hatte.
Wütend ging ich direkt zu ihrem Haus. Ich klopfte nicht. Ich ging einfach hinein.
„Das ist nicht dein Zuhause!“, schrie sie.
„Du hast mir die falsche Adresse gegeben!“, schrie ich.
„Weil er dich nicht will!“, fauchte sie. „Du machst jedem das Leben schwer!“
Ihre Worte trafen mich hart, aber ich weigerte mich, zu brechen. „Gib mir die echte Adresse, oder du wirst keinen Cent mehr von mir sehen.“
Sie zog die Stirn kraus, aber sie schrieb sie auf. Rick lebte nicht dreißig Stunden entfernt. Er war nur fünf Stunden von mir entfernt.
Ich hielt an dem Haus, mein Herz pochte. Meine Hände fühlten sich schweißnass an, als ich die Schritte hochging und anklopfte.
Die Tür öffnete sich, und ein mittelalter Mann stand vor mir. Seine Augen weiteten sich, und er starrte mich an, als hätte er einen Geist gesehen.
„Bist du Rick?“, fragte ich, meine Stimme zitterte.
Er nickte. „Ja.“
Ich schluckte hart. „Ich—“
„Du bist meine Tochter“, sagte er, bevor ich weiter sprechen konnte.
Ich erstarrte. Er zögerte nicht. Er sah nicht verwirrt aus. Er wusste es.
„Du— Du erkennst mich?“, fragte ich.
„Natürlich“, sagte er und trat zur Seite. „Komm rein.“
Ich folgte ihm hinein, mein Kopf wirbelte. Sein Zuhause fühlte sich warm an. Bilder hingen an den Wänden – Familienurlaube, Geburtstagsfeiern, lächelnde Gesichter. Ein Leben, das ich nie gekannt hatte.
„Warum hast du versucht, mich nicht zu kontaktieren?“, fragte ich, während ich meine Stimme ruhig hielt.
„Ich habe“, sagte er. „Ich habe bis zu deinem achtzehnten Lebensjahr Unterhalt gezahlt, aber deine Mutter sagte mir, du würdest mich hassen. Sie sagte, du wolltest nichts mit mir zu tun haben.“
Schock durchfuhr mich. „Ich wusste es nicht“, flüsterte ich. „Sie sagte mir, du wolltest mich nicht.“
Ricks Kiefer spannte sich an. „Das stimmt nicht. Du bist meine Tochter. Natürlich wollte ich dich.“
Tränen füllten meine Augen, als er mich in eine Umarmung zog. Sein Griff war fest, real, sicher. So etwas hatte ich noch nie gefühlt. Ich atmete zitternd aus und hielt mich fest.
Ab diesem Tag blieben wir in Kontakt. Er lud mich ein, stellte mich seiner Frau und seinen zwei Söhnen vor.
Sie empfingen mich ohne Zögern. Ich hatte nie Teil einer Familie gewesen.
Eines Tages, während eines Besuchs, gab mir Rick einen Ordner. „Was ist das?“, fragte ich.
„Ein Haus“, sagte er. „Es ist deins.“
Ich schnappte nach Luft. „Was?!“
„Es ist das Mindeste, was ich tun kann“, sagte er. „Für die Jahre, die wir verloren haben.“
Ich warf mich um ihn. Niemand hatte sich je so um mich gekümmert wie er. Jetzt wusste ich endlich, wie es sich anfühlte, geliebt zu werden.
Ich zog in das Haus, das mein Vater mir gegeben hatte. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich meinen eigenen Raum.
Niemand konnte einfach hereinkommen, meine Sachen nehmen oder mir sagen, was ich tun sollte. Es fühlte sich sicher an. Es fühlte sich wie Zuhause an.
Eines Tages traf ich Kira im Laden. Ich erwähnte, fast ohne nachzudenken, dass ich jetzt mein eigenes Haus hatte.
Der Wandel in ihrem Gesicht war sofort sichtbar. Ihr Kiefer verhärtete sich, und ihre Augen verengten sich. Sie gratulierte mir nicht. Sie starrte einfach, ihr Neid war offensichtlich.
Ein paar Tage später fuhr ich auf eine Geschäftsreise. Während ich weg war, klingelte mein Telefon. Die Stimme meiner Nachbarin war dringend.
Zwei Frauen waren in mein Haus gezogen. Ich eilte zurück. Als ich drinnen war, fand ich meine Mutter und Kira, die dort lebten.
„Was macht ihr hier?!“, schrie ich.
Meine Mutter saß auf dem Sofa und blätterte in einer Zeitschrift, als ob sie hierher gehörte. Kira lag daneben, die Beine ausgestreckt auf dem Sofa.
„Oh, Olivia, du bist zurück“, sagte meine Mutter ohne einen Hauch von Scham. Sie sah nicht einmal auf.
„Erklär mir das!“, forderte ich und meine Hände zitterten.
Sie seufzte und sah mir schließlich in die Augen. „Ich habe meinen Job verloren. Ich konnte drei Monate lang keine Miete zahlen. Wir wurden rausgeworfen.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Also habe ich beschlossen, dass Kira und ich bei dir bleiben.“
Meine Atmung stockte. „Bist du verrückt?! Du hast mich nicht einmal gefragt!“, schrie ich.
Meine Mutter winkte ab, als wäre ich übertrieben. „Sei nicht so dramatisch.“
Kira grinste. „Es gibt nur zwei Schlafzimmer, also wirst du vorerst woanders schlafen müssen.“
„Das ist lächerlich! Warum gehst du nicht zu Alexa?!“, schrie ich.
„Alexa hat einen Mann und Kinder. Es wäre zu voll“, sagte meine Mutter.
Ich starrte sie fassungslos an. „Du bleibst nicht in meinem Haus!“
Kira rollte mit den Augen. „Nun, du kannst auf der Couch schlafen, wenn du nicht umziehen willst.“
Etwas in mir zerbrach. „Das ist mein Haus! Ich werde in meinem Bett schlafen! Ihr geht jetzt sofort!“
Meine Mutter sprang auf, ihr Gesicht verzerrt vor Wut. „Wie kannst du es wagen?! Ich habe dich großgezogen! Ich habe dir alles gegeben!“
„Großgezogen?“ Ich schnaubte. „Du hast mich wie eine Dienerin behandelt! Ich habe meine eigenen Lebensmittel gekauft! Ich habe dir sogar Miete gezahlt!“
„Du hattest einen Job“, sagte sie verteidigend.
Ich schüttelte den Kopf. „In der kurzen Zeit, die ich meinen echten Vater kenne, hat er mehr für mich getan als du je!“
Ihr Gesicht verdunkelte sich. „Wenn du uns hier nicht bleiben lässt, verklage ich dich wegen dieses Hauses!“
„Du hast kein rechtliches Anrecht darauf! Entweder du gehst jetzt oder ich rufe die Polizei.“
Der Ausdruck meiner Mutter änderte sich sofort. Sie zwang ein Lächeln auf. „Olivia, mein Schatz. Du bist meine Tochter. Ich habe dich immer geliebt. Lass uns bleiben.“
Einen Moment lang schlich sich Zweifel ein. Dann erinnerte ich mich an alles.
„Nein“, sagte ich bestimmt.
„Undankbar!“, schrie sie. „Aber wir gehen nicht!“
Sie waren selbstbewusst—sie grinsten, standen ihren Mann—bis ich mein Telefon griff.
Im Moment, als ich mit dem Beamten sprach, erfasste Panik die Augen meiner Mutter. Kiras Mund öffnete sich, dann schloss er sich. Keiner von beiden hatte erwartet, dass ich es durchziehen würde.
Ohne ein weiteres Wort stürmten sie aus meinem Haus. Ich sah ihnen nach, mein Herz pochte.
Als die Tür hinter ihnen zuschlug, atmete ich tief durch und sank auf die Couch. Mein ganzer Körper fühlte sich erschöpft an.
Es tat weh zu wissen, dass meine eigene Mutter nur an mich dachte, wenn sie etwas brauchte. Sie hatte nie an mich gedacht, nur daran, was ich ihr geben konnte.
Aber dieser Moment machte eines klar: Ich musste sie aus meinem Leben ausschließen. Ich wechselte die Schlösser. Ich blockierte ihre Nummern. Das war das letzte Mal, dass ich sie sah. Und ich hatte mich nie so frei gefühlt.
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