Margaret verließ ihr Zuhause vor vielen Jahren in dem Glauben, dass es immer auf sie warten würde. Doch als die 78-Jährige schließlich zurückkehrte, war ihr kleines Haus verschwunden – ersetzt durch eine prächtige Villa mit verschlossenen Türen und einem schockierenden Geheimnis im Inneren.
Ich saß am Fenster und betrachtete den Garten draußen. Die Rosen blühten und wiegten sich sanft im Wind. Ich mochte es, sie zu beobachten.
Ich ging nicht mehr oft nach draußen – an manchen Tagen war es zu kalt, an anderen zu heiß. Aber der Garten erinnerte mich an etwas. An mein Zuhause. An das Haus, das ich einst verließ.
Dort hatte ich früher auch einen Garten. Einen kleinen, nur ein paar Blumen neben der Veranda. Ich wusste nicht, warum ich in letzter Zeit so oft daran dachte. Vielleicht, weil es sonst nicht viel gab, woran ich denken konnte.
Das Pflegeheim war ruhig. Zu ruhig. Die Pflegerinnen kamen und gingen, immer lächelnd, immer höflich. Die anderen Bewohner schlurften an meiner Tür vorbei – einige redeten mit sich selbst, andere starrten leer auf den Boden.
Meine Kinder hatten mich längst verlassen. Zuerst meine Tochter, die ans andere Ende des Landes zog. Sie schrieb anfangs Briefe, dann schickte sie Grußkarten zu den Feiertagen – und schließlich gar nichts mehr.
Mein Sohn David war der Nächste. Er heiratete, gründete eine Familie und blickte nie zurück. Ich hatte mich oft gefragt, was ich falsch gemacht hatte. Aber inzwischen fragte ich mich das nicht mehr.
Ich hatte vor Jahren die Entscheidung getroffen, das Haus zu verlassen und hierher zu ziehen. Es war einfacher, als allein zu leben. Aber den Schlüssel hatte ich behalten. Er lag in meiner Nachttischschublade. Manchmal nahm ich ihn in die Hand und spürte sein Gewicht. Er war warm, obwohl er es nicht hätte sein sollen.
Eines Nachmittags, als ich aus dem Fenster starrte, klopfte eine Pflegerin mir auf die Schulter.
„Margaret, Sie haben Besuch.“
Ich blinzelte. „Besuch?“
Sie nickte und lächelte. Ich bekam keinen Besuch. Nicht mehr. Meine Hände zitterten, als ich mich aus dem Stuhl erhob.
Und dann sah ich ihn.
David.
Er stand in der Tür, die Hände in den Taschen, älter, als ich ihn in Erinnerung hatte. Seine Haare waren an den Schläfen ergraut, sein Gesicht trug Linien, die früher nicht da gewesen waren. Aber es war wirklich er. Nach 30 Jahren war es wirklich er.
„Mom“, sagte er leise.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
„Ich… Ich hoffe, es ist in Ordnung, dass ich gekommen bin“, fuhr er fort. „Ich wollte dich sehen.“
Ich klammerte mich an die Armlehnen meines Stuhls. Mein Herz raste, doch meine Stimme blieb ruhig. „Warum jetzt?“
Er seufzte und senkte den Blick. „Meine Frau hat mich verlassen. Sie hat die Kinder mitgenommen. Ich…“ Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. „Ich habe Jahre damit verbracht, ein Leben mit ihr aufzubauen, und jetzt ist alles weg. Und es hat mich an dich denken lassen. Daran, wie ich dich verlassen habe.“
Ich schluckte schwer. „Das ist lange her.“
„Ich weiß“, sagte er. „Und es tut mir leid, Mom. Ich hätte viel früher zurückkommen sollen.“
Schweigen breitete sich zwischen uns aus. Ich wusste nicht, was ich fühlen sollte. Wut? Trauer? Erleichterung?
„Ich weiß nicht, was ich zu dir sagen soll“, gab ich zu.
„Ich erwarte nicht, dass du etwas sagst“, sagte er hastig. „Ich… Ich möchte es einfach wiedergutmachen.“
Ich antwortete nicht.
Nach einem Moment zog er etwas hinter seinem Rücken hervor – einen Strauß Gänseblümchen. Meine Lieblingsblumen.
„Ich habe es mir gemerkt“, sagte er mit einem unsicheren Lächeln.
Ich nahm die Blumen, strich mit den Fingern über die Blütenblätter.
„Danke“, flüsterte ich.
Danach kam er öfter zu Besuch. Nicht jeden Tag, aber regelmäßig. Manchmal brachte er Blumen mit, manchmal Bücher, von denen er dachte, sie könnten mir gefallen. Wir saßen zusammen und redeten ein wenig. Anfänglich waren unsere Worte vorsichtig, als müssten wir über zerbrochenes Glas gehen. Doch mit der Zeit wurde es einfacher.
Eines Tages nahm er mich mit in den Park. Wir saßen auf einer Bank und beobachteten die Enten im Teich.
„Erinnerst du dich an das alte Haus?“, fragte ich ihn und sah ihn an.
Er zögerte. „Ja. Ich erinnere mich.“
„Ich würde es gerne noch einmal sehen“, sagte ich. „Nur ein einziges Mal.“
Er schüttelte den Kopf. „Nein, Mom.“
Ich runzelte die Stirn. „Warum nicht?“
„Es ist… es ist nicht mehr dasselbe.“
Mehr sagte er nicht. Und egal, wie oft ich fragte, er gab immer die gleiche Antwort.
Nein, Mom.
Ich verstand es nicht. Aber ich war entschlossen, es herauszufinden.
Einige Tage später verließ ich das Pflegeheim heimlich. Ich zog meinen besten Mantel an, steckte meinen alten Hausschlüssel in die Tasche und machte mich auf den Weg.
Die Busfahrt war lang. Länger, als ich sie in Erinnerung hatte. Als ich in meiner alten Nachbarschaft ankam, schlug mein Herz schneller.
Aber als ich mein Ziel erreichte, erstarrte ich.
Mein Haus war verschwunden.
An seiner Stelle stand eine prächtige Villa – groß, schön und völlig anders als das, was ich verlassen hatte.
Mit zitternden Fingern zog ich meinen Schlüssel hervor und versuchte, die Tür zu öffnen. Er passte nicht.
Jemand hatte das Schloss ausgetauscht.
Panik stieg in mir auf.
Ich hämmerte an die Tür. „Hallo? Wer ist da drin? Das ist mein Haus!“
Keine Antwort.
Ich zog mein Handy aus der Tasche und wählte den Notruf.
Wenige Minuten später traf ein Polizeiwagen ein. Zwei Beamte stiegen aus.
„Was ist das Problem, Ma’am?“
Bevor ich antworten konnte, öffnete sich die Tür der Villa.
David trat heraus.
Ich starrte ihn an, meine Brust zog sich zusammen.
Er sah überrascht aus, dann seufzte er und rieb sich die Stirn.
„Mom?“
Die Polizisten wandten sich ihm zu. „Sir, wohnen Sie hier?“
Er nickte. „Ja. Das ist mein Zuhause.“
Mein Atem stockte. „Was… was bedeutet das? Hast du mein Haus gestohlen?“
David schüttelte den Kopf. „Mom, nein. Ich habe es nicht verkauft. Ich… ich wollte dich überraschen.“
Er erklärte mir, dass er das Haus renoviert hatte. Er hatte es erweitert, verstärkt, wieder aufgebaut. Und den Garten hatte er mit all meinen Lieblingsblumen bepflanzt.
„Ich wollte, dass du wieder nach Hause kommst“, sagte er schließlich. „Du musst nicht mehr im Pflegeheim bleiben.“
Ich schaute auf das Haus. Es war anders, aber es war noch immer meins.
Tränen liefen mir über die Wangen.
„Du hast das alles für mich getan?“
David nickte. „Ich wollte, dass du alles hast, was du dir erträumt hast.“
Ich atmete zitternd aus. „Dann sollte ich mir wohl das Innere ansehen.“
Er lächelte. „Ich mache uns Tee.“
Später saßen wir auf der Veranda. Der Duft der Blumen lag in der Luft.
David sah mich an. „Bist du glücklich, Mom?“
Ich blickte auf mein Zuhause, meinen Garten, meinen Sohn.
„Ja“, sagte ich. „Ich bin glücklich.“
