Als ein wohlhabender, emotional distanzierter Mann der obdachlosen Lexi Unterschlupf gewährt, wird er von ihrer Widerstandskraft fasziniert. Ihre unwahrscheinliche Bindung beginnt zu wachsen – bis zu dem Tag, an dem er unangekündigt seine Garage betritt und etwas Verstörendes entdeckt. Wer ist Lexi wirklich, und was verbirgt sie?
Ich hatte alles, was man mit Geld kaufen konnte: ein weitläufiges Anwesen, Luxusautos und mehr Reichtum, als ich in einem Leben ausgeben konnte. Und doch war da eine Leere in mir, die sich nicht füllen ließ.
Ich hatte nie eine richtige Familie gehabt, denn Frauen schienen immer nur an dem Geld interessiert zu sein, das ich von meinen Eltern geerbt hatte. Mit einundsechzig Jahren konnte ich nicht anders, als mir zu wünschen, ich hätte etwas anders gemacht.
Gedankenverloren tippte ich mit den Fingern auf das Lenkrad, um das vertraute Gewicht auf meiner Brust abzuschütteln. Da sah ich eine verwahrloste Frau, die über einen Mülleimer gebeugt war.
Ich verlangsamte das Auto, ohne wirklich zu wissen, warum. Menschen wie sie gab es überall, oder? Aber irgendetwas an der Art, wie sie sich bewegte – ihre dünnen Arme, die mit grimmiger Entschlossenheit im Müll wühlten – zog mich in ihren Bann. Sie wirkte zerbrechlich und doch entschlossen, als würde sie sich mit purer Willenskraft am Leben halten.
Bevor ich es richtig begriff, hatte ich bereits angehalten. Der Motor brummte leise, während ich das Fenster herunterkurbelte und sie aus der Sicherheit meines Autos heraus beobachtete.
Sie sah auf, erschrocken. Ihre Augen waren weit aufgerissen, und für einen Moment dachte ich, sie würde weglaufen. Doch das tat sie nicht. Stattdessen richtete sie sich auf und wischte ihre Hände an ihrer ausgebleichten Jeans ab.
„Brauchen Sie Hilfe?“ fragte ich. Meine Stimme klang selbst für mich fremd. Es war nicht meine Art, Fremde anzusprechen – geschweige denn, mir Ärger einzuhandeln.
„Bieten Sie welche an?“ In ihrer Stimme lag eine Schärfe, aber auch eine Müdigkeit, als hätte sie schon jede leere Versprechung gehört.
„Ich weiß nicht.“ Die Worte kamen über meine Lippen, bevor ich sie durchdachte. Ich stieg aus dem Auto. „Ich habe Sie dort gesehen, und … es hat sich einfach nicht richtig angefühlt.“
Sie verschränkte die Arme vor der Brust und ließ mich nicht aus den Augen. „Was nicht richtig ist, ist das Leben.“ Sie lachte bitter. „Und betrügende, wertlose Ehemänner im Besonderen. Aber Sie scheinen nicht jemand zu sein, der viel davon versteht.“
Ich zuckte zusammen, obwohl ich wusste, dass sie recht hatte.
„Vielleicht nicht.“ Ich zögerte. „Haben Sie für heute Nacht einen Platz zum Schlafen?“
Sie zögerte kurz, ihr Blick wich meinem aus, bevor sie mich wieder ansah. „Nein.“
Das Wort hing zwischen uns in der Luft. Es war alles, was ich wissen musste.
„Hören Sie, ich habe eine Garage. Eigentlich ist es eher ein Gästehaus. Sie könnten dort bleiben, bis Sie wieder auf die Beine kommen.“
Ich erwartete, dass sie mich auslachen oder mir den Teufel an den Hals wünschen würde. Doch sie blinzelte nur, und die harten Kanten ihrer Fassade begannen zu bröckeln.
„Ich nehme keine Almosen“, sagte sie leise, verletzlich.
„Es sind keine Almosen“, erwiderte ich, obwohl ich mir selbst nicht sicher war, was es war. „Es ist einfach nur ein Platz zum Schlafen. Keine Bedingungen.“
„Okay. Nur für eine Nacht“, sagte sie schließlich. „Ich bin Lexi, übrigens.“
Die Fahrt zurück zum Anwesen verlief schweigend. Sie saß auf dem Beifahrersitz, starrte aus dem Fenster und hielt die Arme um sich geschlungen wie einen Schutzschild.
Als wir ankamen, zeigte ich ihr die Garage, die zum Gästehaus umgebaut worden war. Es war nichts Luxuriöses, aber es reichte zum Leben.
„Sie können hier bleiben“, sagte ich und deutete auf den kleinen Raum. „Im Kühlschrank ist auch Essen.“
„Danke“, murmelte sie.
In den nächsten Tagen blieb Lexi in der Garage, aber wir aßen hin und wieder zusammen. Ich konnte nicht genau sagen, warum, aber irgendetwas an ihr zog mich an.
Vielleicht war es ihre Fähigkeit, trotz allem weiterzumachen, was das Leben ihr angetan hatte. Oder vielleicht war es die Einsamkeit in ihren Augen, die meiner eigenen so sehr ähnelte. Vielleicht war es einfach die Tatsache, dass ich mich nicht mehr ganz so allein fühlte.
Eines Abends, als wir beim Abendessen saßen, begann sie sich zu öffnen.
„Früher war ich Künstlerin“, sagte sie leise. „Oder ich habe es zumindest versucht. Ich hatte eine kleine Galerie, ein paar Ausstellungen … aber dann ist alles zusammengebrochen.“
„Was ist passiert?“ fragte ich neugierig.
Sie lachte, aber es war ein hohles Geräusch. „Das Leben ist passiert. Mein Mann hat mich für eine Jüngere verlassen, die er geschwängert hat, und mich rausgeworfen. Danach ist mein Leben in sich zusammengefallen.“
„Es tut mir leid“, murmelte ich.
Sie zuckte mit den Schultern. „Es ist Vergangenheit.“
Aber ich konnte sehen, dass es das nicht war. Nicht wirklich. Der Schmerz war noch da, knapp unter der Oberfläche. Ich kannte dieses Gefühl nur zu gut.
Die Tage vergingen, und ich begann mich auf unsere Gespräche zu freuen.
Lexi hatte einen scharfen Verstand und einen bissigen Humor, der die Leere meines riesigen Anwesens durchbrach. Doch dann änderte sich alles.
Eines Nachmittags ging ich in die Garage, um die Luftpumpe für meine Autoreifen zu holen. Ich klopfte nicht – und blieb wie erstarrt stehen.
Über den Boden verstreut lagen Dutzende von Gemälden. Von mir.
Aber es waren keine schmeichelhaften Porträts. Sie zeigten mich mit Ketten um den Hals, mit blutenden Augen, in einem Sarg liegend.
Ein Schauer lief mir über den Rücken. War das, wie sie mich sah? Nach allem, was ich für sie getan hatte?
Beim Abendessen konnte ich die Bilder nicht aus dem Kopf bekommen. Schließlich hielt ich es nicht mehr aus.
„Lexi“, sagte ich angespannt. „Was zur Hölle sind das für Bilder?“
Sie erstarrte. „Wovon redest du?“
„Ich habe sie gesehen. Die Ketten, das Blut, der Sarg. Was soll das?“
Ihr Gesicht wurde blass. „Ich wollte nicht, dass du die siehst.“
„Aber ich habe sie gesehen“, sagte ich kalt. „Ist das, was du von mir hältst? Ein Monster?“
„Nein, das ist es nicht.“ Ihre Stimme zitterte. „Ich war nur … wütend. Ich habe alles verloren, und du hast so viel. Es war nicht fair. Ich musste es einfach rauslassen.“
„Und dafür hast du mich als Bösewicht gemalt?“
Sie nickte, beschämt. „Es tut mir leid.“
Ich atmete tief durch. „Ich denke, es ist Zeit, dass du gehst.“
Am nächsten Morgen brachte ich sie in ein nahegelegenes Obdachlosenheim.
Wochen später kam ein Paket. Ein Bild von mir – ruhig, friedlich.
Darin lag eine Notiz mit ihrer Nummer.
Ich zögerte kurz, dann drückte ich auf „Anrufen“.
„Lexi. Ich habe dein Bild bekommen … es ist wunderschön.“
„Ich hätte nicht gedacht, dass du mich anrufst.“
„Vielleicht sollten wir von vorne anfangen.“
„Ich würde das mögen.“
„Ich auch.“
