30 Jahre lang ließ mich mein Vater glauben, dass ich adoptiert wurde – ich war schockiert, als ich herausfand, warum

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**Für dreißig Jahre glaubte ich, adoptiert worden zu sein, von Eltern, die mich nicht behalten konnten. Aber ein Besuch im Waisenhaus zerstörte alles, was ich zu wissen glaubte.**

Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mir zum ersten Mal sagte, dass ich adoptiert sei. Wir saßen auf dem Sofa, und ich hatte gerade einen Turm aus bunten Bausteinen gebaut. Ich stelle mir vor, er lächelte mich an, aber es war das Lächeln, das seine Augen nicht erreichte.

„Schätzchen“, sagte er und legte seine Hand auf meine Schulter. „Es gibt etwas, das du wissen solltest.“

Ich schaute zu ihm auf und hielt meinen Lieblingsteddy im Arm. „Was ist es, Papa?“

„Deine echten Eltern konnten sich nicht um dich kümmern“, sagte er, seine Stimme war sanft, aber bestimmt. „Also haben deine Mama und ich dich aufgenommen. Wir haben dich adoptiert, um dir ein besseres Leben zu geben.“

„Echte Eltern?“ fragte ich und neigte meinen Kopf.

Er nickte. „Ja. Aber sie haben dich sehr geliebt, auch wenn sie dich nicht behalten konnten.“

Ich verstand nicht viel, aber das Wort „Liebe“ ließ mich sicher fühlen. „Also bist du jetzt mein Papa?“

„Das ist richtig“, sagte er. Dann umarmte er mich, und ich schmiegte mich an seine Brust, fühlte mich, als würde ich dazugehören.

Sechs Monate später starb meine Mutter bei einem Autounfall. Ich erinnere mich nicht viel an sie – nur ein verschwommenes Bild ihres Lächelns, sanft und warm, wie Sonnenstrahlen an einem kalten Tag. Danach war es nur noch mein Vater und ich.

Anfangs war es nicht so schlimm. Papa kümmerte sich um mich. Er machte Erdnussbutter-Sandwiches zum Mittagessen und ließ mich samstags morgens Cartoons schauen. Aber als ich älter wurde, begann sich alles zu verändern.

Mit sechs Jahren konnte ich meine Schuhe nicht binden. Ich weinte, frustriert, während ich an den Schnürsenkeln zog.

Papa seufzte laut. „Vielleicht hast du diese Sturheit von deinen echten Eltern“, murmelte er vor sich hin.

„Stur?“ fragte ich und blickte zu ihm auf.

„Hör einfach auf, es selbst herauszufinden“, sagte er und ging weg.

Er sagte oft solche Dinge. Jedes Mal, wenn ich in der Schule Schwierigkeiten hatte oder einen Fehler machte, schob er es auf meine „echten Eltern“.

Als ich sechs wurde, veranstaltete Papa ein Grillfest in unserem Garten. Ich war aufgeregt, weil alle Kinder aus der Nachbarschaft kamen. Ich wollte ihnen mein neues Fahrrad zeigen.

Während die Erwachsenen herumstanden, redeten und lachten, hob Papa sein Glas und sagte: „Wisst ihr, wir haben sie adoptiert. Ihre echten Eltern konnten die Verantwortung nicht übernehmen.“

Das Lachen verklang. Ich erstarrte und hielt meinen Teller mit Chips.

Eine der Mütter fragte: „Oh, wirklich? Wie traurig.“

Papa nickte und nahm einen Schluck aus seinem Glas. „Ja, aber sie hat Glück, dass wir sie aufgenommen haben.“

Die Worte sanken wie Steine in meiner Brust. Am nächsten Tag in der Schule flüsterten die anderen Kinder über mich.

„Warum wollten deine echten Eltern dich nicht?“ höhnte ein Junge.

„Wirst du wieder zurückgeschickt?“ kicherte ein Mädchen.

Ich rannte weinend nach Hause, in der Hoffnung, dass Papa mich trösten würde. Aber als ich es ihm erzählte, zuckte er nur mit den Schultern. „Kinder sind eben Kinder“, sagte er. „Du wirst schon darüber hinwegkommen.“

An meinen Geburtstagen begann Papa, mich in ein lokales Waisenhaus zu bringen. Er parkte vor dem Gebäude, zeigte auf die Kinder, die im Hof spielten, und sagte: „Siehst du, wie glücklich du bist? Sie haben niemanden.“

Als ich ein Teenager war, fürchtete ich meinen Geburtstag.

Die Vorstellung, nicht gewollt zu sein, verfolgte mich überall. In der High School hielt ich meinen Kopf unten und arbeitete hart, in der Hoffnung, zu beweisen, dass ich es wert war, behalten zu werden. Aber egal, was ich tat, ich fühlte mich immer, als wäre ich nicht genug.

Mit 16 Jahren fragte ich Papa endlich nach meiner Adoption.

„Kann ich die Papiere sehen?“ fragte ich eines Abends beim Abendessen.

Er runzelte die Stirn und verließ dann den Tisch. Wenige Minuten später kam er mit einem Ordner zurück. Darin war ein einzelnes Blatt – ein Zertifikat mit meinem Namen, einem Datum und einem Siegel.

„Siehst du? Beweis“, sagte er und klopfte auf das Papier.

Ich starrte darauf, unsicher, was ich fühlen sollte. Es sah echt genug aus, aber irgendetwas daran fühlte sich… unvollständig an.

Trotzdem stellte ich keine weiteren Fragen.

Jahre später, als ich Matt traf, durchschlug er sofort meine Mauern.

„Du redest nicht viel über deine Familie“, sagte er eines Abends, als wir auf dem Sofa saßen.

Ich zuckte mit den Schultern. „Es gibt nicht viel zu sagen.“

Aber er ließ nicht locker. Mit der Zeit erzählte ich ihm alles – die Adoption, das Hänseln, die Besuche im Waisenhaus und wie ich immer das Gefühl hatte, nicht dazuzugehören.

„Hast du jemals daran gedacht, in deine Vergangenheit zu schauen?“ fragte er sanft.

„Nein“, sagte ich schnell. „Warum sollte ich? Mein Vater hat mir schon alles erzählt.“

„Bist du sicher?“ fragte er, seine Stimme ruhig, aber fest. „Was, wenn es mehr zur Geschichte gibt? Würdest du nicht gerne wissen, was passiert ist?“

Ich zögerte, mein Herz pochte. „Ich weiß nicht“, flüsterte ich.

„Dann lass uns zusammen herausfinden“, sagte er und drückte meine Hand.

Zum ersten Mal dachte ich darüber nach. Was, wenn da mehr war?

Das Waisenhaus war kleiner, als ich es mir vorgestellt hatte. Seine Ziegelwände waren verblasst, und die Spielgeräte vor dem Gebäude sahen abgenutzt aus, aber immer noch gepflegt. Meine Handflächen waren schweißnass, als Matt das Auto parkte.

„Bist du bereit?“ fragte er und drehte sich zu mir mit seinem beruhigenden Blick.

„Nicht wirklich“, gab ich zu und klammerte mich an meine Tasche wie an ein Rettungsboot. „Aber ich schätze, ich muss es sein.“

Wir gingen hinein, und die Luft roch leicht nach Reinigungsmitteln und etwas Süßem, wie Keksen. Eine Frau mit kurzen grauen Haaren und freundlichen Augen begrüßte uns hinter einem Holzschreibtisch.

„Hallo, wie kann ich Ihnen helfen?“ fragte sie mit einem warmen Lächeln.

Ich schluckte schwer. „Ich… ich wurde hier mit drei Jahren adoptiert. Ich versuche, mehr über meine leiblichen Eltern zu erfahren.“

„Natürlich“, sagte sie, ihre Stirn legte sich leicht in Falten. „Wie heißen Sie und an welchem Datum fand Ihre Adoption statt?“

Ich nannte ihr die Details, die mir mein Vater erzählt hatte. Sie nickte und begann, in einem alten Computer zu tippen. Das Klackern der Tasten hallte im stillen Raum wider.

Minuten vergingen. Ihr Stirnrunzeln vertiefte sich. Sie versuchte es erneut und blätterte durch einen dicken Ordner.

Schließlich schaute sie auf, ihre Miene entschuldigend. „Es tut mir leid, aber wir haben keine Aufzeichnungen über Sie hier. Sind Sie sicher, dass dies das richtige Waisenhaus ist?“

Mein Magen fiel in die Tiefe. „Was? Aber… mein Vater hat gesagt, dass ich hier adoptiert wurde. Das wurde mir mein ganzes Leben lang erzählt.“

Matt beugte sich vor und spähte in die Papiere. „Könnte es einen Fehler geben? Vielleicht ein anderes Waisenhaus in der Nähe?“

Sie schüttelte den Kopf. „Wir führen sehr detaillierte Aufzeichnungen. Wenn Sie hier gewesen wären, hätten wir es gewusst. Es tut mir leid.“

Der Raum drehte sich, als ihre Worte in mir sanken. Mein ganzes Leben fühlte sich plötzlich wie eine Lüge an.

Die Fahrt nach Hause war von Schweigen geprägt. Ich starrte aus dem Fenster, meine Gedanken rasten.

„Geht’s dir gut?“ fragte Matt leise, warf mir einen Blick zu.

„Nein“, sagte ich, meine Stimme zitternd. „Ich brauche Antworten.“

„Wir werden sie bekommen“, sagte er bestimmt. „Lass uns mit deinem Vater sprechen. Er schuldet dir die Wahrheit.“

Als wir vor dem Haus meines Vaters hielten, pochte mein Herz so laut, dass ich kaum etwas anderes hörte. Das Porchlicht flackerte, als ich klopfte.

Es dauerte einen Moment, aber dann öffnete sich die Tür. Mein Vater stand da in seinem alten Karoshemd, sein Gesicht zeigte Überraschung.

„Hey“, sagte er vorsichtig. „Was machst du hier?“

Ich sparte mir die Höflichkeiten. „Wir waren im Waisenhaus“, stieß ich heraus. „Sie haben keinen Eintrag über mich. Warum würden sie das sagen?“

Sein Gesicht erstarrte. Lange sagte er nichts. Dann seufzte er schwer und trat zurück. „Komm rein.“

Matt und ich folgten ihm ins Wohnzimmer. Er sank in seinen Sessel und fuhr sich mit einer Hand durch sein schütteres Haar.

„Ich wusste, dass dieser Tag kommen würde“, sagte er leise.

„Was redest du da?“ fragte ich, meine Stimme brach. „Warum hast du mich belogen?“

Er sah zu Boden, sein Gesicht von Reue überschattet. „Du wurdest nicht adoptiert“, sagte er, seine Stimme kaum hörbar. „Du bist das Kind deiner Mutter… aber nicht von mir. Sie hatte einen Seitensprung.“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag. „Was?“

„Sie hat mich betrogen“, sagte er, seine Stimme bitter. „Als sie schwanger wurde, bat sie mich, zu bleiben. Ich stimmte zu, aber ich konnte dich nicht ansehen, ohne zu sehen, was sie mir angetan hat. Also erfand ich die Adoptionsgeschichte.“

Meine Hände zitterten. „Du hast mich mein ganzes Leben lang belogen? Warum hast du das getan?“

„Ich weiß es nicht“, sagte er, seine Schultern sanken. „Ich war wütend. Enttäuscht. Ich dachte… vielleicht, wenn du glaubst, du bist nicht mein Kind, wäre es leichter für mich. Vielleicht würde ich sie nicht so sehr hassen. Es war dumm. Es tut mir leid.“

Ich blinzelte Tränen zurück, meine Stimme zitterte vor Unglauben. „Du hast die Papiere gefälscht?“

Er nickte langsam. „Ich hatte einen Freund, der in den Aufzeichnungen arbeitete. Er schuldete mir einen Gefallen. Es war nicht schwer, es real aussehen zu lassen.“

Ich konnte kaum atmen. Das Hänseln, die Waisenhaus-Besuche, die Kommentare über meine „echten Eltern“ – es ging nie um mich. Es war seine Art, mit seinem Schmerz umzugehen.

„Ich war nur ein Kind“, flüsterte ich. „Ich habe das nicht verdient.“

„Ich weiß“, sagte er, seine Stimme brach. „Ich weiß, dass ich dich enttäuscht habe.“

Ich stand auf, meine Beine zitterten. „Ich kann das jetzt nicht machen. Sei dir sicher, dass ich mich um dich kümmern werde, wenn die Zeit kommt. Aber ich kann nicht bleiben“, sagte ich und wandte mich zu Matt. „Lass uns gehen.“

Matt nickte, sein Kiefer war fest, als er meinen Vater anstarrte. „Du kommst mit mir“, sagte er leise.

Als wir zur Tür hinausgingen, rief mein Vater nach mir. „Es tut mir leid! Wirklich!“

Aber ich drehte mich nicht um.

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