Ich ziehe meine Zwillingsenkel alleine auf, nachdem ihre Mutter gestorben ist – eines Tages klopfte eine Frau mit einem schrecklichen Geheimnis an meine Tür

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**Ein Klopfen an der Tür war das Letzte, was ich an diesem Abend erwartet hatte.** Doch als eine Fremde mir einen Brief von meiner verstorbenen Tochter überreichte, enthüllte er ein Geheimnis so tiefgreifend, dass es alles veränderte, was ich über meine Familie zu wissen glaubte.

Ich hätte nie gedacht, dass mein Leben so verlaufen würde. Mit 62 hatte ich mir ruhige Morgen mit einer Tasse Kaffee vorgestellt, das Pflegen meines kleinen Gartens und vielleicht gelegentliche Treffen mit den Damen aus dem Buchclub die Straße hinunter.

Stattdessen wache ich auf zum Trappeln winziger Füße, zum Geruch von verschüttetem Müsli und zu Jack und Liam, die sich darüber streiten, wer den blauen Löffel bekommt. Sie sind fünf – süß und chaotisch zugleich – und sie sind meine Enkel.

Ihre Mutter, meine Tochter Emily, starb letztes Jahr bei einem Autounfall. Sie war erst 34. Sie zu verlieren, fühlte sich an, als würde mir die Luft zum Atmen genommen. Sie war nicht nur mein Kind, sie war meine beste Freundin.

Die Zwillingsjungen… sie sind alles, was mir von ihr bleibt. Jedes Mal, wenn ich sie anschaue, sehe ich Emilys strahlende Augen und ihr schelmisches Lächeln. Es ist bittersüß, aber es hält mich am Leben.

Das Leben als ihre Großmutter-und-gleichzeitig-Mutter ist nicht einfach. Die Tage sind lang, und die Nächte fühlen sich noch länger an, wenn einer von ihnen einen Albtraum hat oder darauf besteht, dass das Monster im Schrank umgezogen ist.

„Oma!“, jammerte Liam letzte Woche. „Jack sagt, ich werde zuerst gefressen, weil ich kleiner bin!“

Ich musste ein Lachen unterdrücken, als ich sie beruhigte, dass kein Monster es wagen würde, ein Haus zu betreten, in dem ich das Sagen habe.

Und doch gibt es Momente, die mich zerbrechen. Mit ihrer unendlichen Energie Schritt zu halten, Schulprojekte zu bewältigen und endlose Fragen zu beantworten – warum der Himmel blau ist oder warum sie kein Eis zum Frühstück haben können – ist manchmal anstrengend. An manchen Abenden, wenn sie endlich eingeschlafen sind, sitze ich auf der Couch mit Emilys Foto in der Hand und flüstere: „Mache ich das richtig? Geht es ihnen gut?“

Aber nichts – nicht die schlaflosen Nächte, nicht die Wutausbrüche, nicht einmal die erdrückende Einsamkeit – hätte mich auf das Klopfen an der Tür an diesem Abend vorbereiten können.

Es war kurz nach dem Abendessen. Jack und Liam lagen vor dem Fernseher und kicherten über eine Zeichentrickserie, die ich nicht verstand, während ich ihre Wäsche im Esszimmer zusammenlegte. Als die Türklingel läutete, erstarrte ich. Ich erwartete niemanden. Meine Nachbarin, Frau Cartwright, rief normalerweise vorher an, und ich hatte nichts online bestellt.

Vorsichtig öffnete ich die Tür. Die Frau, die dort stand, war mir nicht bekannt. Sie sah aus wie Ende dreißig, ihr blondes Haar zu einem unordentlichen Dutt gebunden, die Augen rotgerändert, als hätte sie tagelang geweint.

Sie hielt einen kleinen Umschlag in den Händen, zitternd, als wäre er schwerer, als er sein sollte.

„Sind Sie Frau Harper?“, fragte sie mit leiser, unsicherer Stimme.

Ich umklammerte den Türrahmen fester. „Ja. Kann ich Ihnen helfen?“

Sie zögerte und warf einen Blick hinter mich, als Jack über einen Witz lachte, den Liam erzählt hatte. „Ich… ich bin Rachel. Ich muss mit Ihnen reden. Es geht um Emily.“

Mein Herz setzte aus. Niemand sprach mehr über Emily, nicht ohne vorsichtige Worte zu wählen, als könnten sie mich sonst zerbrechen.

Und doch stand diese Fremde hier und sagte ihren Namen, als wäre es eine Bombe, die sie nicht länger halten konnte. Mein Hals schnürte sich zu. „Was ist mit Emily?“

„Ich kann das nicht hier erklären.“ Ihre Stimme brach. „Bitte… darf ich reinkommen?“

Jede Faser in mir schrie danach, die Tür zu schließen. Aber da war etwas in ihren Augen – eine Mischung aus Verzweiflung und Angst –, das mich zögern ließ. Gegen mein besseres Urteil trat ich zur Seite. „In Ordnung. Kommen Sie rein.“

Rachel folgte mir ins Wohnzimmer. Die Jungen beachteten sie kaum, zu sehr in ihre Zeichentrickserie vertieft. Ich deutete auf das Sofa, aber sie blieb stehen, den Umschlag so fest umklammert, als könnte er explodieren.

Schließlich streckte sie ihn mir entgegen. „Geben Sie mir die Jungen! Sie kennen nicht die Wahrheit über sie.“

„Wovon reden Sie?“, fragte ich, völlig fassungslos über ihre Dreistigkeit und die seltsame Forderung.

Rachel zögerte, offensichtlich spürte sie meine Anspannung. Ihre Hände bebten, als sie tief Luft holte. „Emily hat mir gesagt, ich solle Ihnen das geben, falls ihr jemals etwas zustößt. Ich wusste nicht, wo ich Sie finden kann, und ich war nicht bereit. Aber Sie müssen das lesen.“

Ich starrte auf den Umschlag, meine Hände zitterten, als ich ihn entgegennahm. Mein Name stand in Emilys Handschrift darauf. Tränen verschwommen meine Sicht. „Was ist das?“, flüsterte ich kaum hörbar.

Rachels Gesicht verzog sich vor Schmerz. „Es ist die Wahrheit. Über die Jungen. Über… alles.“

Ich riss den Umschlag auf. Mein Herz hämmerte, als ich das Blatt Papier entfaltete und Emilys Worte las:

**„Liebe Mama, wenn du das liest, bin ich nicht mehr da, um es dir selbst zu erklären, und das tut mir leid…“**

Und mit jedem Wort in Emilys Handschrift entfaltete sich ein Leben, das ich nie gekannt hatte.

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