Ich bin aufgewachsen und habe geglaubt, dass mein Vater mir den Tod meiner Mutter vorwerfe, aber die Wahrheit war herzzerreißend.
Ich habe meine Mutter nie gekannt, und mein Vater hat nie über sie gesprochen. Alles, was ich wusste, war, dass sie sehr schön gewesen war, wegen des Bildes, das an der Wand im Arbeitszimmer meines Vaters hing, und dass sie sehr jung gestorben war.
Mein Vater war ein trauriger Mann, ein stiller und distanzierter Mann. Ich wollte, dass er mich bemerkt und mich liebt, aber er tat es nie. Er sprach nur selten mit mir, außer den höflichen Floskeln wie „Hallo“ und „Auf Wiedersehen“, „Guten Morgen“ und „Gute Nacht“. Ich hätte alles gegeben, wenn er mich in seine Arme genommen und mir gesagt hätte, dass er mich liebt.
Diese seltsame und angespannte Beziehung zu meinem Vater hielt bis zu meinem 18. Lebensjahr an, und bis dahin war ich eine traurige und einsame junge Frau, die glaubte, mein Vater hasse mich. Wenn mein Vater mich nicht liebte, wer würde es dann tun? Aber die Antwort auf all meine Fragen sollte auf die schmerzhafteste und grausamste Weise geliefert werden. Mein Vater gab eine Party für seine Geschäftspartner, und unter ihnen war eine Frau, die ich flüchtig kannte.
Wenn du die Vergangenheit nicht hinter dir lässt, verweigerst du dir eine Zukunft.
Ich hatte das Gefühl, dass sie und mein Vater eine gemeinsame Vergangenheit hatten — oder zumindest, dass sie sich wünschte, sie hätten eine. Sie begrüßte mich und wir begannen zu plaudern — belangloses Gerede über nichts Besonderes — und mein Vater ging vorbei.
Ich schenkte ihm mein schönstes Lächeln, aber er sah sofort weg. Die Frau hatte alles gesehen. „Weißt du warum?“ fragte sie.
„Warum was?“ fragte ich verwirrt.
„Warum er dich hasst“, sagte sie.
„Mein Vater hasst mich nicht!“ rief ich aus. „Er ist einfach kein sehr demonstrativer Mann.“
„Also weißt du es nicht…“ sagte sie und lächelte. Es war das hässlichste Lächeln, das ich je gesehen hatte. Ich war dabei, wegzugehen, als sie sagte: „Er glaubt, du hast deine Mutter getötet, Karen.“
Ich blieb wie erstarrt stehen. „Was?“ keuchte ich.
„Deine Mutter ist gestorben, als sie dich zur Welt brachte, weißt du das nicht?“ sagte sie.
„Nein…“ antwortete ich. „Nein, das wusste ich nicht.“ Ich wandte mich von ihr ab und ging auf die Suche nach meiner Großmutter, der Mutter meines Vaters, der Frau, die mich großgezogen hatte und mir nie vom Tod meiner Mutter erzählt hatte.
„Wie ist meine Mutter gestorben?“ fragte ich sie wütend. „War es bei der Geburt?“
Meine Großmutter schüttelte den Kopf. „Bitte Karen, dein Vater hat mich gebeten, nie mit dir darüber zu sprechen.“
„Ich habe das Recht, etwas über meine eigene Mutter zu wissen!“ schrie ich. „Ich habe das Recht zu wissen, warum mein Vater mich hasst!“
Dann sagte eine leise, wütende Stimme hinter mir: „Ich hasse dich nicht, Karen, aber der Tod deiner Mutter geht dich nichts an.“
Ich drehte mich um, um meinem Vater ins Gesicht zu sehen. „Der Tod meiner Mutter geht mich nichts an? Du liegst falsch! Ich habe sie getötet, nicht wahr? Das ist es, was du jedes Mal denkst, wenn du mich ansiehst!“
Der Ausdruck in seinen Augen ließ mich zur Tür hinaus rennen. Ich sprang in mein Auto und fuhr ziellos, Tränen liefen mein Gesicht hinunter. In meiner Verzweiflung sah ich das entgegenkommende Auto, das die Spur wechselte, erst, als es zu spät war.
Ich wachte im Krankenhaus auf, an ein piependes Gerät angeschlossen, mit einem dumpfen Schmerz, der durch meinen ganzen Körper zog. Neben mir saß mein Vater und hielt meine Hand.
„Karen,“ sagte er sanft, „Gott sei Dank geht es dir gut!“
„Papa…“ flüsterte ich, „du bist hier!“
Tränen kamen ihm in die Augen. „Natürlich bin ich hier. Ich hasse dich nicht, Karen. Ich liebe dich. Und ich gebe dir nicht die Schuld für den Tod deiner Mutter, ich gebe mir selbst die Schuld. Als deine Mutter und ich heirateten, waren wir sehr arm.
„Alles, was wir hatten, waren Träume und unsere Liebe zueinander. Dann wurde sie schwanger und ich nahm einen zweiten Job an. Ich wusste, dass wir das Geld brauchen würden, wenn du kamst. Ich arbeitete 16 Stunden am Tag und sie war oft alleine.
„Eines Tages, als ich nach Hause kam, war sie nicht da. Eine Nachbarin hatte sie ins Krankenhaus gebracht. Als ich dort ankam, war es schon vorbei. Deine Mutter war gestorben, und ich war nicht bei ihr.
„Ich habe dich nicht beschuldigt, Karen, ich habe mich selbst beschuldigt. Ich war fest entschlossen, dich nicht so im Stich zu lassen wie sie, also stürzte ich mich in meine Arbeit und wurde ein reicher Mann.
„Papa, wie konntest du dir selbst die Schuld geben?“ fragte ich. „Es gab nichts, was du hättest tun können!“
„Ich hätte da sein können, ihre Hand halten können, so wie ich jetzt deine halte“, sagte er.
„Aber Papa…“ zögerte ich, „du warst immer so wütend auf mich, so kalt. Du bist vor mir davongelaufen.“
„Karen, du siehst genau aus wie deine Mutter, und jedes Mal, wenn ich dich ansah, zerbrach mein Herz vor Trauer und Schuld. Es hat fast alles verloren, um zu verstehen, was ich getan hatte. Ich liebe dich.“
Zum ersten Mal in meinem Leben legte mein Vater seine Arme um mich und zeigte mir, dass er mich liebte. Es war ein neuer Anfang für uns beide, und ich möchte glauben, dass meine Mutter vom Himmel herab lächelte.
Was können wir aus dieser Geschichte lernen?
Wenn du die Vergangenheit nicht hinter dir lässt, verweigerst du dir eine Zukunft. Der Vater von Karen war so in seinem Schmerz verloren, dass er fast die Möglichkeit verlor, eine wunderbare Beziehung zu seiner Tochter zu haben.
Die Wahrheit kann alte Wunden heilen und den Weg zu einem neuen Anfang ebnen. Es war erst, nachdem Karen und ihr Vater über ihre Entfremdung gesprochen hatten, dass sie ihre Missverständnisse überwinden konnten.
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