Als ein wohlhabender, emotional distanzierter Mann der obdachlosen Lexi Unterschlupf anbietet, fühlt er sich von ihrer Stärke angezogen. Ihre unwahrscheinliche Bindung beginnt zu wachsen – bis zu dem Tag, an dem er unangekündigt in seine Garage tritt und etwas Verstörendes entdeckt. Wer ist Lexi wirklich, und was verbirgt sie?
Ich hatte alles, was Geld kaufen konnte: ein weitläufiges Anwesen, Luxusautos und mehr Reichtum, als ich in einem Leben ausgeben könnte. Und doch war da eine innere Leere, die ich nicht füllen konnte.
Ich hatte nie eine Familie gehabt, denn Frauen schienen immer nur an dem Geld interessiert zu sein, das ich von meinen Eltern geerbt hatte. Mit einundsechzig konnte ich nicht anders, als mir zu wünschen, ich hätte etwas anders gemacht.
Gedankenverloren tippte ich auf das Lenkrad, während ich versuchte, das vertraute Gewicht auf meiner Brust abzuschütteln. In diesem Moment sah ich eine verwahrloste Frau, die sich über einen Mülleimer beugte.
Ich bremste das Auto, nicht sicher, warum ich mich überhaupt die Mühe machte. Menschen wie sie gab es doch überall, oder? Aber da war etwas an der Art, wie sie sich bewegte, ihre dünnen Arme, die mit einer gewissen grimmigen Entschlossenheit durch den Müll wühlten, das etwas in mir rührte.
Sie sah zerbrechlich aus, aber auch furchtlos, als würde sie ums Überleben kämpfen, nur durch ihre Willenskraft.
Bevor ich wusste, was ich tat, hatte ich angehalten. Der Motor brummte, als ich das Fenster herunterließ und sie aus der Sicherheit meines Autos beobachtete.
Sie sah auf, erschrocken. Ihre Augen weiteten sich, und für einen Moment dachte ich, sie könnte weglaufen. Doch das tat sie nicht. Stattdessen richtete sie sich auf und wischte sich die Hände an ihren abgewetzten Jeans ab.
„Brauchst du Hilfe?“ fragte ich, meine Stimme klang selbst für mich seltsam. Es war nicht meine Art, mit Fremden zu sprechen, geschweige denn, Ärger in mein Leben einzuladen.
„Bietest du die an?“ Ihre Stimme war scharf, aber auch irgendwie müde, als hätte sie jedes leere Versprechen schon gehört.
„Ich weiß nicht.“ Die Worte fielen mir heraus, bevor ich sie durchdenken konnte. Ich stieg aus dem Auto. „Ich habe dich da gesehen und… na ja, es schien nicht richtig.“
Sie verschränkte die Arme vor der Brust, ihr Blick blieb fest auf mir. „Was nicht richtig ist, ist das Leben.“ Sie lachte bitter. „Und betrügende, nichts-nutzige Ehemänner im Besonderen. Aber du wirkst nicht wie jemand, der viel davon weiß.“
Ich zuckte zusammen, obwohl ich wusste, dass sie recht hatte.
„Vielleicht nicht.“ Ich pausierte, unsicher, wie ich fortfahren sollte. „Hast du heute Abend einen Ort, an den du gehen kannst?“
Sie zögerte, ihre Augen huschten für einen Moment weg, bevor sie wieder auf mir ruhten. „Nein.“
Das Wort hing in der Luft zwischen uns. Es war alles, was ich hören musste.
„Sieh mal, ich habe eine Garage. Naja, es ist eher wie ein Gästehaus. Du könntest da bleiben, bis du wieder auf die Beine kommst.“
Ich erwartete, dass sie mir ins Gesicht lachte, mir sagte, ich solle in die Hölle gehen. Doch stattdessen blinzelte sie mich nur an, die Ränder ihrer harten Fassade begannen zu bröckeln.
„Ich nehme keine Almosen,“ sagte sie, ihre Stimme jetzt leiser, verletzlicher.
„Es ist keine Wohltätigkeit,“ antwortete ich, obwohl ich selbst nicht ganz wusste, was es war. „Es ist nur ein Ort zum Bleiben. Keine Bedingungen.“
„Okay. Nur für eine Nacht,“ antwortete sie. „Ich heiße übrigens Lexi.“
Die Fahrt zurück zum Anwesen war ruhig. Sie saß auf dem Beifahrersitz, starrte aus dem Fenster, die Arme um sich geschlungen wie ein Schutzschild.
Als wir ankamen, führte ich sie zum Gästehaus, das früher eine Garage gewesen war. Es war nichts Besonderes, aber genug, dass jemand dort leben konnte.
„Du kannst hier bleiben,“ sagte ich und deutete auf den kleinen Raum. „Es gibt auch Essen im Kühlschrank.“
„Danke,“ murmelte sie.
In den nächsten Tagen blieb Lexi im Gästehaus, aber wir sahen uns ab und zu bei den Mahlzeiten. Ich konnte nicht genau sagen, was es war, aber irgendetwas an ihr zog mich an.
Vielleicht war es, wie sie trotz allem, was das Leben ihr zugemutet hatte, weiterkämpfte, oder vielleicht die Einsamkeit in ihren Augen, die meine eigene spiegelte. Vielleicht war es einfach nur die Tatsache, dass ich mich nicht mehr ganz so allein fühlte.
Eines Abends, als wir uns über das Abendessen unterhielten, begann sie, sich zu öffnen.
„Ich war mal Künstlerin,“ sagte sie leise. „Naja, ich habe es zumindest versucht. Ich hatte eine kleine Galerie, ein paar Ausstellungen… aber es ist alles auseinandergefallen.“
„Was ist passiert?“ fragte ich, wirklich neugierig.
Sie lachte, aber es war ein hohles Lachen. „Das Leben ist passiert. Mein Mann hat mich für eine jüngere Frau verlassen, die er schwanger gemacht hat, und mich rausgeworfen. Mein ganzes Leben zerbrach danach.“
„Es tut mir leid,“ murmelte ich.
Sie zuckte mit den Schultern. „Es ist Vergangenheit.“
Aber ich konnte sehen, dass es das nicht war, nicht wirklich. Der Schmerz war immer noch da, nur unter der Oberfläche. Ich kannte dieses Gefühl nur zu gut.
Mit den Tagen fand ich mich immer wieder darauf zu freuen, mit ihr zu sprechen.
Lexi hatte einen scharfsinnigen Humor und einen beißenden Witz, der die Dunkelheit meines leeren Anwesens durchbrach. Langsam schien der leere Raum in mir immer kleiner zu werden.
Es änderte sich alles an einem Nachmittag. Ich hatte mich beeilt, den Luftdruckmesser für die Reifen eines meiner Autos zu finden. Ich stürmte ohne Klopfen in die Garage, um ihn schnell zu holen und wieder zu gehen. Aber was ich sah, ließ mich erstarren.
Da, auf dem Boden verteilt, lagen Dutzende von Gemälden. Von mir.
Oder besser gesagt, groteske Versionen von mir. Ein Gemälde zeigte mich mit Ketten um den Hals, ein anderes mit Blut, das aus meinen Augen strömte. In der Ecke war eines von mir, das in einem Sarg lag.
Ein Welle der Übelkeit überkam mich. So sah sie mich also? Nach allem, was ich für sie getan hatte?
Ich trat zurück, bevor sie mich bemerkte, mein Herz schlug wie verrückt.
An diesem Abend, als wir zum Abendessen saßen, konnte ich die Bilder nicht aus meinem Kopf bekommen. Jedes Mal, wenn ich Lexi ansah, sah ich nur diese schrecklichen Porträts.
Schließlich konnte ich es nicht mehr ertragen.
„Lexi,“ sagte ich, meine Stimme angespannt. „Was sind das für Gemälde?“
Ihre Gabel klirrte auf dem Teller. „Was redest du?“
„Ich habe sie gesehen,“ sagte ich, meine Stimme trotz aller Bemühungen ruhig zu bleiben, lauter. „Die Gemälde von mir. Die Ketten, das Blut, der Sarg. Was zur Hölle ist das?“
Ihr Gesicht wurde blass. „Ich wollte nicht, dass du die sie siehst,“ stotterte sie.
„Nun, ich habe sie gesehen,“ sagte ich kalt. „Siehst du mich so? Als ein Monster?“
„Nein, es ist nicht so.“ Sie wischte sich über die Augen, ihre Stimme zitterte. „Ich war einfach… wütend. Ich habe alles verloren, und du hast so viel. Es war nicht fair, und ich konnte nicht anders. Ich musste es rauslassen.“
„Also hast du mich als Bösewicht gemalt?“ fragte ich, meine Stimme scharf.
Sie nickte, Scham war in ihrem Gesicht zu sehen. „Es tut mir leid.“
Ich lehnte mich zurück, ließ die Stille zwischen uns wachsen. Ich wollte ihr vergeben. Ich wollte es verstehen. Aber ich konnte es nicht.
„Ich denke, es ist Zeit, dass du gehst,“ sagte ich, meine Stimme flach.
Lexis Augen weiteten sich. „Warte, bitte—“
„Nein,“ unterbrach ich sie. „Es ist vorbei. Du musst gehen.“
Am nächsten Morgen half ich ihr, ihre Sachen zu packen, und fuhr sie zu einem nahegelegenen Obdachlosenheim. Sie sagte wenig, und ich sagte auch nichts. Bevor sie aus dem Auto stieg, gab ich ihr ein paar hundert Dollar.
Sie zögerte, nahm das Geld aber dann mit zitternden Händen.
Wochen vergingen, und ich konnte das Gefühl des Verlustes nicht abschütteln. Nicht nur wegen der verstörenden Gemälde, sondern auch wegen dessen, was wir vorher gehabt hatten. Da war Wärme und Verbindung — etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gefühlt hatte.
Dann, eines Tages, kam ein Paket bei mir an. Darin war ein Gemälde, aber dieses war anders. Es war kein groteskes oder verdrehtes Bild. Es war ein friedliches Porträt von mir, eingefangen mit einer Ruhe, die ich nie gekannt hatte.
In dem Paket lag ein Zettel mit Lexis Namen und Telefonnummer, hastig unten hingeschrieben.
Mein Finger schwebte über der Anruftaste, mein Herz schlug schneller als je zuvor. Sich wegen eines Telefonats aufzuregen, kam mir lächerlich vor, aber es hing so viel mehr daran, als ich zugeben wollte.
Ich schluckte hart und drückte „Anrufen“, bevor ich mich noch einmal überlegte. Es klingelte zweimal, bevor sie abhob.
„Hallo?“ Ihre Stimme klang zögerlich, als ob sie irgendwie wusste, dass es nur ich sein konnte.
Ich räusperte mich. „Lexi. Es ist mir. Ich habe dein Gemälde bekommen… es ist wunderschön.“
„Danke. Ich wusste nicht, ob es dir gefallen würde. Ich dachte, ich schulde dir etwas Besseres als… nun, diese anderen Gemälde.“
„Du schuldest mir nichts, Lexi. Ich war auch nicht gerade fair zu dir.“
„Du hattest jedes Recht, verärgert zu sein.“ Ihre Stimme war jetzt ruhiger. „Was ich gemalt habe – das waren Dinge, die ich aus mir rauslassen musste, aber sie waren nicht wirklich über dich. Du warst einfach… da. Es tut mir leid.“
„Du musst dich nicht entschuldigen, Lexi. Ich habe dir vergeben, in dem Moment, in dem ich das Gemälde gesehen habe.“
Ihr Atem stockte. „Wirklich?“
„Ja,“ sagte ich, und ich meinte es. Es war nicht nur das Gemälde, das meine Meinung änderte, es war das nagende Gefühl, dass ich etwas Bedeutendes durch die Finger gleiten ließ, weil ich zu ängstlich war, meinen Schmerz zu konfrontieren. „Und… na ja, ich habe nachgedacht… vielleicht könnten wir von vorn anfangen.“
„Was meinst du?“
„Ich meine, vielleicht könnten wir reden. Vielleicht bei einem Abendessen? Wenn du willst.“
„Ich würde das sehr gerne,“ sagte sie. „Ich würde das wirklich gerne.“
Wir machten Pläne, uns in ein paar Tagen zu treffen. Lexi sagte mir, dass sie das Geld, das ich ihr gegeben hatte, genutzt hatte, um neue Kleidung zu kaufen und einen Job zu bekommen. Sie plante, in eine Wohnung zu ziehen, wenn sie ihren ersten Gehaltsscheck erhielt.
Ich konnte nicht anders, als zu lächeln bei dem Gedanken, wieder mit Lexi zu Abend zu essen.
