Als ein wohlhabender, emotional distanzierter Mann einer obdachlosen Frau namens Lexi Zuflucht bietet, wird er von ihrer Widerstandsfähigkeit angezogen. Ihre unwahrscheinliche Verbindung beginnt zu wachsen – bis zu dem Tag, an dem er unangekündigt in seine Garage geht und etwas Beunruhigendes entdeckt. Wer ist Lexi wirklich und was verbirgt sie?
Ich hatte alles, was Geld kaufen konnte: ein riesiges Anwesen, Luxusautos und mehr Reichtum, als ich in einem Leben ausgeben könnte. Doch innen war da ein Hohlraum, den ich nicht füllen konnte.
Ich hatte nie eine Familie gehabt, da Frauen mich immer nur wegen des Geldes wollten, das ich von meinen Eltern geerbt hatte. Mit einundsechzig konnte ich nicht anders, als zu wünschen, ich hätte etwas anders gemacht.
Ich klopfte gedankenverloren auf das Lenkrad, versuchte das vertraute Gewicht auf meiner Brust abzuschütteln. Da sah ich eine zerzauste Frau, die sich über einen Mülleimer beugte.
Ich verlangsamte das Auto, wusste nicht, warum ich überhaupt anhielt. Menschen wie sie gab es überall, oder? Aber da war etwas in der Art, wie sie sich bewegte, ihre dünnen Arme, die mit einer Art düsterer Entschlossenheit durch den Müll wühlten, das an etwas in mir zog.
Sie wirkte zerbrechlich, aber zugleich unerschrocken, als hielte sie sich mit purer Willenskraft am Überleben fest.
Bevor ich es realisierte, hatte ich das Auto angehalten. Der Motor summte, während ich das Fenster herunterkurbelte und sie aus der Sicherheit meines Autos beobachtete.
Sie blickte auf, erschrocken. Ihre Augen weiteten sich, und für einen Moment dachte ich, sie würde weglaufen. Aber sie tat es nicht. Stattdessen richtete sie sich auf und strich sich die Hände an ihrer verblassten Jeans ab.
„Brauchst du Hilfe?“ fragte ich, meine Stimme klang selbst für meine Ohren seltsam. Es war nicht wie ich, mit Fremden zu sprechen, geschweige denn, Ärger in mein Leben zu bringen.
„Bietest du welche an?“ Ihre Stimme hatte einen scharfen Ton, aber auch eine Art Müdigkeit, als hätte sie jedes leere Versprechen schon gehört.
„Ich weiß nicht.“ Die Worte kamen heraus, bevor ich sie durchdenken konnte. Ich stieg aus dem Auto. „Ich hab dich einfach da gesehen und… nun ja, es schien nicht richtig.“
Sie verschränkte die Arme vor der Brust; ihr Blick wich nicht von mir. „Was nicht richtig ist, ist das Leben.“ Sie ließ ein bitteres Lachen hören. „Und betrügende, wertlose Ehemänner im Besonderen. Aber du bist nicht der Typ, der viel darüber weiß, oder?“
Ich zog die Schultern zusammen, obwohl ich wusste, dass sie recht hatte.
„Vielleicht nicht.“ Ich pausierte, unsicher, wie es weitergehen sollte. „Hast du einen Ort, an dem du heute Nacht bleiben kannst?“
Sie zögerte, ihre Augen wichen kurz von mir, bevor sie wieder auf mich trafen. „Nein.“
Das Wort hing in der Luft zwischen uns. Es war alles, was ich hören musste.
„Schau, ich habe eine Garage. Naja, es ist eher ein Gästehaus. Du könntest dort bleiben, bis du wieder auf die Beine kommst.“
Ich erwartete, dass sie mir ins Gesicht lachte, mir sagte, ich solle verschwinden. Aber stattdessen blinzelte sie mich einfach an, die Ränder ihrer harten Fassade begannen zu bröckeln.
„Ich nehme keine Almosen,“ sagte sie, ihre Stimme jetzt leiser, verletzlicher.
„Es sind keine Almosen,“ antwortete ich, obwohl ich nicht ganz sicher war, was es war. „Es ist einfach ein Ort, an dem du bleiben kannst. Keine Verpflichtungen.“
„Okay. Nur für eine Nacht,“ sagte sie. „Ich heiße übrigens Lexi.“
Die Rückfahrt zum Anwesen war ruhig. Sie saß auf dem Beifahrersitz, starrte aus dem Fenster, ihre Arme um sich geschlungen wie ein Schutzschild.
Als wir ankamen, führte ich sie zur Garage, die jetzt als Gästehaus diente. Es war nichts Besonderes, aber genug für jemanden, um dort zu leben.
„Du kannst hier bleiben,“ sagte ich und deutete auf den kleinen Raum. „Im Kühlschrank ist auch etwas zu essen.“
„Danke,“ murmelte sie.
In den nächsten Tagen blieb Lexi in der Garage, aber wir sahen uns bei gelegentlichen Mahlzeiten. Ich konnte nicht genau sagen, was es war, aber irgendetwas an ihr zog mich an.
Vielleicht war es, wie sie trotz allem, was das Leben ihr zugefügt hatte, weiterzog, oder vielleicht die Einsamkeit in ihren Augen, die meine eigene widerspiegelte. Vielleicht war es einfach der Fakt, dass ich mich nicht mehr ganz so allein fühlte.
Eines Abends, als wir uns beim Abendessen gegenüber saßen, begann sie sich zu öffnen.
„Ich war mal Künstlerin,“ sagte sie, ihre Stimme leise. „Naja, ich habe es jedenfalls versucht. Ich hatte eine kleine Galerie, ein paar Ausstellungen… aber es ist alles auseinandergefallen.“
„Was ist passiert?“ fragte ich, wirklich neugierig.
Sie lachte, aber es war ein hohler Klang. „Das Leben passierte. Mein Mann hat mich für eine jüngere Frau verlassen, die er schwanger gemacht hat, und hat mich rausgeworfen. Mein ganzes Leben ist danach zerbrochen.“
„Es tut mir leid,“ murmelte ich.
Sie zuckte mit den Schultern. „Es ist Vergangenheit.“
Aber ich konnte sehen, dass es das nicht war, nicht wirklich. Der Schmerz war noch da, knapp unter der Oberfläche. Dieses Gefühl kannte ich nur zu gut.
Mit der Zeit freute ich mich auf unsere Gespräche.
Lexi hatte einen scharfsinnigen Witz und einen bissigen Humor, der die Tristesse meines leeren Anwesens durchbrach. Langsam schien der leere Raum in mir zu schrumpfen.
Es änderte sich an einem Nachmittag. Ich war hin und her gerannt, versuchte die Luftpumpe für die Reifen eines meiner Autos zu finden. Ich stürmte ohne anzuklopfen in die Garage, um sie schnell zu holen und zu gehen. Doch was ich sah, ließ mich erstarren.
Da lagen sie, überall auf dem Boden verteilt: Dutzende von Gemälden. Von mir.
Oder besser gesagt, groteske Versionen von mir. Ein Gemälde zeigte mich mit Ketten um den Hals, ein anderes mit Blut, das aus meinen Augen strömte. In der Ecke war eines von mir in einem Sarg liegend.
Ein Schwall von Übelkeit überkam mich. So sah sie mich also? Nach allem, was ich für sie getan hatte?
Ich zog mich schnell zurück, bevor sie mich bemerkte, mein Herz pochte wild.
An diesem Abend, als wir zum Abendessen saßen, konnte ich die Bilder nicht aus meinem Kopf bekommen. Wann immer ich Lexi ansah, sah ich nur diese schrecklichen Porträts.
Schließlich konnte ich nicht mehr schweigen.
„Lexi,“ sagte ich, meine Stimme angespannt. „Was zum Teufel sind das für Gemälde?“
Ihre Gabel fiel auf den Teller. „Wovon redest du?“
„Ich habe sie gesehen,“ sagte ich, meine Stimme erhob sich, obwohl ich versuchte, ruhig zu bleiben. „Die Gemälde von mir. Die Ketten, das Blut, der Sarg. Was zum Teufel soll das?“
Ihr Gesicht wurde blass. „Ich wollte nicht, dass du sie siehst,“ stotterte sie.
„Nun, ich habe sie gesehen,“ sagte ich kalt. „Siehst du mich also so? Als ein Monster?“
„Nein, es ist nicht so.“ Sie wischte sich über die Augen, ihre Stimme zitterte. „Ich war einfach… wütend. Ich habe alles verloren, und du hast so viel. Es war nicht fair, und ich konnte es nicht verhindern. Ich musste es rauslassen.“
„Also hast du mich als Bösewicht gemalt?“ fragte ich scharf.
Sie nickte, Scham stand ihr ins Gesicht geschrieben. „Es tut mir leid.“
Ich lehnte mich zurück, ließ die Stille zwischen uns wachsen. Ich wollte ihr vergeben. Ich wollte verstehen. Aber ich konnte es nicht.
„Ich denke, es ist Zeit, dass du gehst,“ sagte ich, meine Stimme flach.
Lexis Augen weiteten sich. „Warte, bitte—“
„Nein,“ unterbrach ich sie. „Es ist vorbei. Du musst gehen.“
Am nächsten Morgen half ich ihr, ihre Sachen zu packen, und fuhr sie zu einem nahegelegenen Obdachlosenheim. Sie sagte nicht viel, und ich auch nicht. Bevor sie aus dem Auto stieg, gab ich ihr ein paar hundert Dollar.
Sie zögerte, nahm das Geld aber dann mit zitternden Händen.
Wochen vergingen, und ich konnte das Gefühl des Verlusts nicht abschütteln. Nicht nur wegen der beunruhigenden Gemälde, sondern auch wegen dem, was wir vorher hatten. Da war Wärme und Verbindung – etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gefühlt hatte.
Dann, eines Tages, kam ein Paket an meine Tür. Drin war ein Gemälde, aber dieses war anders. Es war nicht grotesk oder verzerr
t. Es war ein ruhiges Porträt von mir, eingefangen mit einem Frieden, den ich nicht gekannt hatte.
Im Paket war auch eine Notiz, mit Lexis Namen und Telefonnummer am Ende.
Mein Finger schwebte über dem Anruf-Button, mein Herz schlug schneller als seit Jahren. Sich wegen eines Anrufs aufzuregen, kam mir lächerlich vor, aber es hing viel mehr davon ab, als ich zugeben wollte.
Ich schluckte schwer und drückte „Anrufen“, bevor ich mich wieder hinterfragte. Es klingelte zweimal, bevor sie abnahm.
„Hallo?“ Ihre Stimme war zögerlich, als hätte sie irgendwie gespürt, dass es nur ich sein konnte.
Ich räusperte mich. „Lexi. Es bin ich. Ich habe dein Gemälde bekommen… es ist wunderschön.“
„Danke. Ich wusste nicht, ob es dir gefallen würde. Ich dachte, ich schulde dir etwas Besseres als… nun ja, die anderen Gemälde.“
„Du schuldest mir nichts, Lexi. Ich war auch nicht gerade fair zu dir.“
„Du hattest jedes Recht, wütend zu sein.“ Ihre Stimme war nun fester. „Was ich gemalt habe – das war etwas, das ich rauslassen musste, aber es ging eigentlich nicht um dich. Du warst einfach… da. Es tut mir leid.“
„Du musst dich nicht entschuldigen, Lexi. Ich habe dir vergeben, als ich das Gemälde gesehen habe.“
Sie schnappte nach Luft. „Hast du?“
„Ja,“ sagte ich, und ich meinte es. Es war nicht nur das Gemälde, das meine Meinung änderte, sondern auch das nagende Gefühl, dass ich etwas Bedeutendes durch meine Angst, mich meinem Schmerz zu stellen, habe entgleiten lassen. „Und… naja, ich habe darüber nachgedacht… vielleicht könnten wir neu anfangen.“
„Was meinst du?“
„Ich meine, vielleicht könnten wir reden. Vielleicht bei einem Abendessen? Wenn du möchtest.“
„Ich würde das sehr gerne,“ sagte sie. „Ich würde das wirklich gerne.“
Wir machten einen Termin aus, uns in ein paar Tagen zu treffen. Lexi erzählte mir, dass sie das Geld, das ich ihr gegeben hatte, verwendet hatte, um neue Kleider zu kaufen und einen Job zu finden. Sie plante, in eine Wohnung zu ziehen, wenn sie ihren ersten Lohn bekam.
Ich konnte nicht anders, als zu lächeln bei dem Gedanken, wieder mit Lexi zu Abend zu essen.
